“我这身子骨，你们那戏，扛得住吗？”
他指了指自己的胸口。
“我这肺，提前退休就是因为它。别说三千度，就是在你们那沙漠里多待几天，都得喘不上气。”
“你们拍电影的，能治这个？”
空气一瞬间安静下来。
屋子里那股陈年的铁锈味，似乎都变得浓重了几分。
王小明要是搁这儿，估计已经开始盘算该联系协和还是301了。
但苏阳没有。
他只是平静地回望着这位老人，一字一句地说道：
“刘师傅，我治不了病，我是拍电影的。”
“我能做的，不是给您续命。”
苏阳身体微微前倾。
“我能做的，是让您在全世界面前，再上最后一个班，一个比炼钢炉温度还高的班。”
“一个……能被所有人记住的班。”
刘德厚的瞳孔不易察觉地缩了一下。
他放在膝盖上的那双布满老茧和伤疤的手，轻轻攥了一下。
许久，他端起桌上那印着“鞍钢先进工作者”的搪瓷杯，喝了一口水，喉咙里的沙哑声似乎被润开了一些。
“你说的那个角色，就一句台词？”
“对，就一句。”苏阳坐了回去。
“什么台词？”
“回家。”
刘德厚端着杯子的手，在半空中停了两秒。
“回家？”
“对。他走进三千度的管道之前，对着通讯器说的最后一句话。”
刘德厚没吭声。
他把搪瓷杯端起来，又放下，再端起来，终究是没喝。
“你这电影，叫啥名？”
“《流浪火星》。”
“讲啥的？”
苏阳没有拿出剧本，没有念大纲，更没有讲什么狗屁的世界观设定。
他说了一句最土的话。
“太阳要炸了，活不下去了，咱们得推着地球跑路。”
刘德厚的眉头紧紧皱了起来，脸上的伤疤更深了。
“地球？怎么推？”
“造一万台发动机，每台都比珠穆朗玛峰还高，装在地上，一起点火，把家推走。”
刘德厚沉默了很长时间。
“……扯淡。”
“是挺扯的。”苏阳承认。
“但你还要拍。”
“因为扯归扯，道理是真的。”
“什么道理？”
苏阳盯着他的眼睛。
“家，不能扔。”
“当！”
刘德厚的手指在桌面上重重敲了三下。
不是思考，是决定。是炼钢炉前的操作手，在出钢前最后的确认。
“拍多长时间？”
“您的戏，一天，最多两天。”
“在哪儿拍？”
“内蒙古，阿拉善戈壁滩。”
“吃住呢？”
“全包，来回机票报销。”
刘德厚又敲了三下。
“给多少钱？”
苏阳看着他，笑了。
“您觉得多少合适？”
刘德厚的嘴角动了动，似乎想扯出一个笑容，但最终失败了。
“我退休金一个月四千二。你这戏……给我两千，够不够？”
苏阳脸上的笑意，瞬间就收敛了。
他知道，这不是谦虚，更不是试探。
这是老一辈工人的规矩：干多少活，拿多少钱，不多要，也不少要。
“两千，太少了。”苏阳摇头。
刘德厚皱起了眉：“那给多少？”
“标准群演日薪，两百块。您拍两天，四百。”
刘德厚的眉头皱得更紧了。
“那比两千还少。”
“对。”
“那你刚才说两千太少是啥意思？”
苏阳靠回椅背，整个人放松下来。
“我的意思是，您这个人，您这三十一年的手艺和伤疤，别说两千，两千万都请不动。”
“但我不能给。因为多给了，就不是那个味儿了。”
刘德厚死死地盯着苏阳，那双眼睛里有不解，有审视，但更多的，是一种被看透的错愕。
许久，他开了口。
“行。四百就四百。但有一个条件。”
“您说。”
“我得穿我自己的工装去。”
苏阳的嘴角，终于扬了起来。
“刘师傅，我本来就没打