崔三藤把弓收起来，箭插回箭囊里。她走到吴道身边，伸手在他眼角抹了一下，指尖带回一点湿润。道哥，你哭了。
吴道愣了一下，伸手自己摸了一下眼角。确实湿了。他也不知道为什么，但那片桦树林和河滩上喷出来的热血在他脑海里留下了画面。那场仗打完了，打完了几万年了，但砍刀的人还记得桦树叶是黄的。
走吧。回长白山。
他们沿着原路往回走，穿过落叶松和柞木的混交林。穿过最密的那一段林子的时候，吴道停下来回头看了一下珲春的方向。那片裸露的岩面在正午的阳光下已经看不太清了，灰白色的反光几乎消失，只剩下青灰色的岩层本色。山还是那些山，挤在一起像馒头。但他知道这锅馒头底下压着一片桦树林的秋天，和一只记得秋天颜色的兽。
回到长白山的时候太阳已经偏西了。阿秀在院子里教驹认路——她把一把干草从树根底下沿着廊檐一路铺到鸡窝门口，驹跟着草一步一步地走，走到鸡窝门口发现草没了，就站在那儿回头看着阿秀发呆。阿秀捂着嘴笑，又撒了一把草往厨房方向铺。
猎户已经不在了。龟万年进厨房看了一眼，灶台上放着一张叠好的粗布，布上压着三根新削的箭杆。人是醒了自己走的，走之前把身上能留下的东西留下了，大概是觉得欠了一顿饭的情。龟万年把箭杆收起来放在柜子上，没说什么。
吴道坐在树根底下，背靠着老槐树的树干。驹走过去卧在他脚边，下巴搁在他鞋面上。他低头摸了摸驹的额头，珠子在掌心下温温地转着。体内那股建木的气息薄了一小截，但薄得不多，休息一晚就能养回来。
他闭上眼。脑海里又飘过那片桦树林的黄叶子，风一吹，哗哗地响。河滩上鹅卵石凉得扎脚。他的意识慢慢沉了下去，沉进了没有梦的、安静的、像珲春那些丘陵一样连绵而平缓的黑暗里。
天亮之前，长白山脚下那个叫碱水泡的村子先出了事。村里八十七口人，一夜之间少了十一个。不是被杀了，不是被绑了，是就这么凭空少了。三间屋子的炕还热着，炕上被褥掀开的形状像人刚起身，但鞋整整齐齐地摆在炕沿底下，鞋尖朝着门口。灶台上的锅里还闷着没吃完的苞米碴子粥，锅盖掀了一半，勺子搁在锅沿上，像是正吃着饭突然放下碗出门了。门闩从里面插着，窗户是从里面扣死的，屋里屋外找不到任何打斗挣扎的痕迹，连脚印都没有。人是怎么出去的？
村支书天亮来找龟万年，老远就看见他佝偻着腰从山路上快步走来。吴道把一碗热水递过去，村支书接过来的时候碗里的水晃得像被人摇着筛子。他嘴唇哆嗦了半天，从棉袄内兜里摸出一样东西——一张对折了又对折的黄草纸，纸面上用铅笔歪歪扭扭地画着几道线。画得不像地图，倒更像一个孩子在纸上随手涂抹的螺旋纹。
今天早上发现的。十一户人家，每家炕席底下都压着这么一张。笔是各家自己的铅笔，但画的人没开灯。十一个人画出来的都是一样的。你们看看。
吴道接过黄草纸展开铺在石桌上。纸面上的纹路确实是一样的，每一个细节都严丝合缝地重合，像是用同一块模板拓出来的。螺旋纹从纸面中央起笔，一圈一圈地向外扩，扩到第六圈的时候突然断了，断口处线条猛地往里折，折成一个锐角后直直地往纸面的左下角延伸，像一条被截断的河突然改道。折线的末端画着一个小小的圆圈，圆圈里面涂满了铅笔痕，涂得极密极黑，像一个小洞。
村支书的手又开始抖了。他指着那个圆圈：第一家的炕席底下压着这张纸，人没了。村东头老郑家两兄弟昨天晚上还在地里拢柴火垛，今天早上兄弟俩都没了，炕上两张纸，一张是老子画的，一张是儿子画的。一样的。
树里人从老槐树底下走过来，拿起其中一张纸看了看。灰白色的眼睛扫过纸面上的螺旋纹，他握着纸的边缘没有松开，手指沿着那条折线的走向慢慢地滑动了一遍。他的指尖在纸面上停在了那个涂黑的小圆圈处，手指按上去的瞬间，指尖下方的纸张微微凹陷了一瞬——像是那片区域被什么东西从背面吸了一下，又松开了。
这是从地底下传上来的图案。树里人把纸放回石桌上，抬头看了一眼长白山东南方向的天际线。不是人画的。这十一个人只是手在动，脑子不知道自己在画什么。地底下有东西在替他们控制手，把图案复制到纸上。
龟万年拄着榆木短棍从厨房里出来，手里还攥着半块没啃完的饼。他凑到石桌前看了一眼那张纸，饼从手里掉了下去他也顾不上。这个圈……老朽见过。在龙族的地脉图上见过。这是回声点。地下的回声点。声音灌进去，折回来，再灌进去，来回撞。老龙族从来不靠近回声点，因为那种地方会把听过的声音关起来，关久了声音自己活了。活了的声音会找人，找到人了就顺着人的耳朵爬进去，然后开始复制自己。
小主，这个章节后面还