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老槐树底下的石凳下面，我压了五十块钱，是给阿秀和阿福买新衣裳的。
他把钱叠好，揣进怀里，把石凳搬回原位。
太阳已经偏西了，天边的云被夕阳染成了橘红色，一层一层的，像梯田一样整齐。吴道站在院子里，看着那棵老槐树。树上的叶子落光了，光秃秃的枝丫在晚风中轻轻摇晃，像无数只干枯的手在抓挠天空。树杈上有一个鸟窝，鸟窝里没有鸟，空了。
崔三藤走到他身边，把手伸进他的手里，和他十指相扣。她的手很暖，像是要把自己的体温全部传给他。
“道哥，侯老走的时候，有没有说什么？”
吴道沉默了一会儿，把那坛酸菜、那五十块钱、那句“明年开春了再吃”和那句“给阿秀和阿福买新衣裳”说了一遍。他没有说侯老头沉入黑水潭时说的那些话——那些话是他自己的，他不想和别人分享，包括崔三藤。
崔三藤听完了，低下头，看着自己的脚尖。她的脚穿着布鞋，鞋面上沾了一层灰，是刚才搬石凳时踩在地上的灰。
“道哥，侯老替你承受了印记，你现在自由了。”
吴道把手按在胸口。印记消失了，皮肤光滑平整，没有任何痕迹。那种一直被压着的、说不清道不明的沉闷感消失了，胸口像是被打开了一扇窗，风吹进来，凉丝丝的。但他的心里不是轻松，不是庆幸，而是一种比印记更重的东西。那东西没有形状，没有颜色，没有温度，但它压在那里，压在他的心上，像侯老头的棉袄压在他的怀里。
“自由了。”他说。声音很轻，像是自己都不信。
那天晚上，吴道没有睡。他坐在侯老头平时坐的那把椅子上，那把椅子放在厨房门口，椅面磨得光滑发亮，扶手被烟熏得发黑。他把侯老头的棉袄搭在椅背上，把烟袋锅放在椅子扶手上，把布鞋放在椅子下面。他坐在那里，看着院子里的月光从东边移到西边，看着星星从密变疏，看着天边从黑变白。
他没有哭。他只是坐在那里，像侯老头以前那样坐着。以前侯老头每天晚上都坐在这把椅子上，抽烟，看月亮，看星星，看风从山谷里吹过来，把老槐树的叶子吹得哗哗响。他一直不明白侯老头为什么每天晚上都要坐在那里，坐那么久。现在他明白了——不是为了看什么，不是为了想什么，只是坐着。坐在这里，守着这个院子，守着这家人。
天快亮的时候，崔三藤从屋里走出来，手里端着一碗热粥。她把粥递给他，他接过来，喝了一口。粥是凉的，不是侯老头熬的那种稠稠的、金黄的小米粥，而是昨晚剩的、兑了水热了一下的大米粥，稀稀的，像水一样。
“侯老不在，没人做饭了。”崔三藤在他旁边蹲下来，手搭在他的膝盖上。“道哥，我来做。”
吴道看着碗里那碗稀得像水一样的粥，点了点头。
第二天，崔三藤做了一天的饭。早饭是稀粥配咸菜，粥煮糊了，锅底有一层黑渣，咸菜切得太碎，夹不起来。午饭是面条，面条煮得太软了，筷子一夹就断，汤放多了盐，咸得发苦。晚饭是米饭配炒青菜，米饭焖得太硬了，嚼得牙疼，青菜炒得太老了，黑乎乎的，像一盘草。
阿秀和阿福没有抱怨，把饭吃得干干净净。敖婧也没有抱怨，小口小口地吃着，把碗里的每一粒米都扒拉干净。小猴子蹲在桌上，啃着一块生红薯，啃得满嘴都是渣。
吴道把碗里的饭吃完了，放下筷子，看着崔三藤。“三藤，明天我来做。”
崔三藤看着他，眉心银蓝色的光芒在暮色中微微闪烁。“你会做饭？”
“不会。但可以学。”
第三天，吴道做了一天的饭。早饭是粥，他把米洗了三遍，放足了水，小火慢慢熬，熬了半个时辰。粥熬好了，稠稠的，金黄的，和侯老头熬的一样。他尝了一口——没有味道。他忘了放碱。侯老头熬粥要放一点点碱，粥才会稠，才会香。
午饭是面条。他把面和好了，揉得光光滑滑的，擀成薄薄的面片，切成细细的面条。面条煮好了，捞出来，浇上一勺酱油、一勺醋、一勺辣椒油。他尝了一口——太酸了。醋放多了。
晚饭是米饭配红烧肉。他把五花肉切成方块，焯了水，放进锅里，加酱油、糖、料酒、八角、桂皮，小火慢炖。炖了一个时辰，肉炖烂了，但颜色不对——侯老头的红烧肉是红亮亮的，他的红烧肉是黑乎乎的，像一块块烧焦的炭。他尝了一块——苦的。