斗的手，拿起了刀叉。

    他小心翼翼地叉起一片沾满酱汁的黑松露，送入口中。

    湛蓝色的瞳孔在瞬间猛地收缩。

    没有生切时的干涩。

    吸饱了猪油的黑松露，口感丰润得不可思议。

    那种独有的泥土芬芳，在酱油的咸鲜衬托下，爆发出核弹级别的味觉冲击。

    他引以为傲的烹饪法则，在这一刻被轰得连渣都不剩。

    “哐当。”

    银质刀叉掉落在花梨木桌面上。

    皮埃尔双膝一软，重重地跪倒在地。

    这个骄傲的法国男人，此刻眼框通红，眼泪顺着脸颊滑落。

    “这才是真理……这才是食物的灵魂……”

    他双手合十，满脸狂热地看向陈安。

    “师傅！请收下我！我要学这种魔法！”

    “我愿意给您洗碗！我愿意交学费！”

    陈安拿起一块干净的白棉布，擦去桌角溅落的一滴汤汁。

    他眼底一片平静，连看都没看跪在地上的皮埃尔。

    “我这里不收洋徒弟。”

    “吃完了，把盘子洗干净再走。”

    陈安将抹布丢在托盘里，转身走回流理台前。

    楚南栀端起普洱茶，挡住了嘴角的笑意。

    这个男人，总是能用最平淡的语气，做出最霸气的事情。

    窗外的天色渐暗，江城的天空飘起了细碎的雪花。

    初冬的寒风顺着梧桐街的青石板路呼啸而过。

    “唰、唰、唰。”

    大竹扫把摩擦地面的声音，在寂静的街道上单调地重复着。

    一个穿着破旧橘红色环卫工人服的老头，正低着头扫雪。

    老头头发花白，戴着一顶旧雷锋帽，帽檐压得很低。

    他脚上的那双劳保鞋沾满了泥水，鞋头裂开了一道口子。

    一阵穿堂风刮过。

    老洋房排气扇里飘出的那股黑松露红烧肉的香气，径直撞进了老头的鼻腔。

    老头扫雪的动作猛地顿住了。

    他直起身子，一双满是皱纹的老眼里，突然爆射出与他身份毫不相符的锐利精光。

    他拄着扫把把手，慢吞吞地走到老洋房的雕花铁门外。

    粗糙的大手扒着铁栏杆，探头探脑地往院子里看。

    老头吸了吸鼻子，肚子发出“咕噜”一声响。

    他清了清嗓子，对着屋内大喊了一句。

    “屋里的老板！这天寒地冻的，能讨口热汤喝吗？”