李白能感觉到。

    那剑……在“呼吸”。

    不是真的呼吸，而是一种难以言喻的“存在感”。它插在那里，安静，残破，蒙尘，却象一颗沉睡的心脏，在幽蓝的光晕中，散发着微弱但清淅的“脉动”。周围的空气似乎以它为中心，形成了一种极其缓慢的、肉眼难以察觉的涡流。银沙地上的那些发光“植物”，茎秆顶端的光晕，也隐约朝着祭坛的方向微微倾斜。

    怀里的木牌，温度达到了顶点。

    烫。灼热。像握着一块刚从炉火中取出的炭。

    李白的呼吸变得急促。伤口在疼，脚踝在疼，全身都在疼，但所有这些疼痛，都被一种更强烈的、近乎本能的冲动压了下去。他盯着那柄断剑，脑海中闪过信道壁画上的图案——祭坛，剑，跪拜的人群，天空裂开的光。

    是它吗？

    这就是……“神仙门”？

    这就是改变命运的力量？

    他一步一步，走向祭坛。

    脚步踩在银沙上，发出“沙沙”的声响，在空旷的洞穴中显得格外清淅。他绕开散落的陶片和玉器碎片，来到祭坛基座前。祭坛的石块冰凉，触感粗糙，带着地下深处特有的、恒定的低温。他仰头望着顶层的断剑，那幽蓝的光晕洒在他脸上，映得他的脸色一片惨白，只有眼睛亮得吓人。

    如何上去？

    祭坛有一丈高，对于现在的他来说，几乎是不可逾越的障碍。右脚完全无法承重，左臂伤口撕裂，他连正常行走都困难，更别说攀爬。

    他绕着祭坛走了一圈。

    在祭坛背对信道的那一侧，基座坍塌的碎石堆形成了一个缓坡。石块大小不一，棱角分明，但堆栈的角度勉强可以攀爬。李白深吸一口气，将短剑咬在嘴里，双手抓住一块凸出的石头，左脚用力一蹬——

    剧痛从右脚踝炸开，他闷哼一声，额头瞬间冒出冷汗。但他没有松手。手指死死抠进石缝，指甲崩裂，鲜血渗出。他一点一点，用左臂和腰腹的力量，将自己拖上第一块石头。然后是第二块，第三块……每一下移动，都牵扯着全身的伤口，都象是在刀尖上跳舞。汗水浸透了全身，血从手臂和脚踝的纱布渗出，滴落在石头上，留下暗红色的斑点。

    不知过了多久，他终于爬上了祭坛的第二层。

    他瘫在冰冷的石面上，大口喘气，眼前阵阵发黑。休息了十几息，他挣扎着爬起来，靠着第三层（顶层）的基座，仰头望去。

    断剑，就在头顶。

    距离如此之近，他甚至能看清剑柄上缠绕皮革的每一道腐朽纹路，能看清剑格上宝石内部细微的裂痕，能看清剑身锈层剥落处露出的、一丝暗沉如夜色的金属光泽。

    空气中那种幽香，在这里变得浓郁。不是香味，更象是一种……能量场。一种纯净的、古老的、带着金属和石头气息的“场”。吸进肺里，竟然让伤口的疼痛缓解了几分，让昏沉的头脑清醒了一些。

    怀里的木牌，烫得他胸口的皮肤开始刺痛。

    李白伸出手。

    右手，颤斗着，缓缓伸向那柄断剑的剑柄。

    指尖距离暗金色的金属，还有三寸。

    两寸。