李太白。李白。字太白。
那个中国历史上最负盛名的诗人，诗仙李白！
他成了李白？那个“仰天大笑出门去，我辈岂是蓬蒿人”的李白？那个“天子呼来不上船，自称臣是酒中仙”的李白？那个……最终卷入政治旋涡，晚年凄凉的李白？
荒谬！绝不可能！
可镜中这张年轻俊朗的脸，这身古装，这个自称段七娘的女子，这间古色古香的房间，窗外那迥异的声响和气息……所有的一切，都在冷酷地指向这个荒诞绝伦的结论。
他，一个二十一世纪的地质工程师，死了，然后灵魂穿越了一千三百多年，附身在了青年时期的诗仙李白身上！
“不……不可能……”他跟跄后退，撞到了身后的圆凳，发出“哐当”一声响。他扶住额头，感到一阵剧烈的眩晕和恶心。现代的记忆——冰冷的匕首刺入胸膛的剧痛，鲜血涌出的温热，杨小环绝望的眼神和嘶喊，刘维那狰狞得意的脸——与眼前这奢靡香艳的古代场景疯狂交错、撕扯。
“李郎！”段七娘惊呼一声，连忙上前扶住他，脸上玩笑的神色褪去，换上了真正的担忧，“你……你到底怎么了？莫不是撞了邪？还是昨夜真的喝坏了身子？”她的手探上李白的额头，触感微凉，“不烫呀……”
李白抓住她的手腕，力气大得让她微微蹙眉。他盯着她的眼睛，试图从中找到一丝演戏或恶作剧的痕迹，但只看到了纯粹的困惑和关切。
“告诉我，”他一字一顿，声音低沉得可怕，“现在，是哪一年？皇帝……是谁？”
段七娘被他眼中的血丝和那种近乎绝望的认真吓到了，下意识地回答：“自然是开元……二十三年呀。圣人当然是……当今天子。”她顿了顿，小声补充，“李郎，你莫要这般说话，被人听去可了不得。”
开元二十三年。唐玄宗李隆基。开元盛世的中后期。
李白脑中飞快地检索着有限的历史知识。开元盛世……唐朝的巅峰时期。距离那场导致唐朝由盛转衰的“安史之乱”……还有大约二十年。而李白本人，现在应该还是个青年，尚未得到皇帝赏识，正在四处游历干谒，求取功名。
他缓缓松开段七娘的手腕，失魂落魄地转过身，再次看向铜镜。
镜中的年轻人也看着他，眼神混乱，脸色苍白。
这就是李白。未来的诗仙。现在，是他了。
一股难以言喻的复杂情绪涌上心头——荒谬、恐惧、茫然，但在这片混沌的深处，似乎又有一丝极其微弱的、连他自己都未曾察觉的……悸动？是这具身体原本残留的意识？还是面对这传奇身份时，人类本能的好奇与震撼？
“李郎，你先坐下歇歇。”段七娘扶着他坐到床边，转身从桌上的紫砂壶里倒了一杯温水递过来，“喝点水，定定神。许是昨日酒太烈，又或是……近日奔波劳累，心神耗损所致。”她语气温柔，带着风尘女子特有的察言观色和体贴。
李白接过温热的陶杯，指尖传来的温度让他稍微镇定了一些。他小口啜饮着微带苦味的清水（似乎加了某种草药），强迫自己冷静下来。
他死了，但又活了。活在了一千三百多年前的盛唐，成了李白。
那么……小环呢？
这个念头象一根毒刺，猛地扎进心脏，带来一阵尖锐的痛楚。他仿佛又看到了杨小环最后那个眼神，那深藏的哀怨和无奈，以及在他倒下时，她崩溃的哭喊和绝望。
她还活着吗？在那个2003年的成都街头，面对他的尸体和凶残的刘汉集团，她会遭遇什么？
无能为力。鞭长莫及。时空的鸿沟，比生死更加绝望。
一股巨大的悲怆和愤怒几乎要将他淹没。他死死攥紧陶杯，指关节再次泛白。
“李郎？”段七娘担忧地看着他，“你……是不是想起什么伤心事了？还是家中……”
“没事。”李白打断她，声音沙哑。他放下杯子，抬起头，努力挤出一个比哭还难看的笑容，“可能……真是酒未醒，做了些怪梦，一时有些恍惚。让七娘见笑了。”
段七娘明显不信，但也没有追问，只是柔声道：“人谁没个心神不宁的时候。你且再躺躺，我去让人准备些清淡早膳和醒酒汤。”
“不用。”李白站起身，深吸一口气。空气里弥漫的香气依旧甜腻，但窗外逐渐亮起的天光，和越发清淅的市井声响——隐约的叫卖声、车轮辘辘声、马蹄嘚嘚声——正在将他拉回这个真实的、陌生的世界。
他必须接受现实。无论多么荒诞，他就在这里，他是李白。
当务之急，是弄清楚自己的处境，活下去，然后……然后呢？他能做什么？一个现代人的灵魂，一个诗仙的躯壳，在这煌煌大唐，他能改变什么？又能守护什么？
小环……这个名字在