里昂以为他会恐惧，会颤斗，会象任何一个正常人一样，对即将到来的、充满痛苦的死亡充满最原始的抗拒。
但没有。
死就死了，没什么大不了的了。
他本来不过是一个普通大学生，在宿舍玩《十字军之王3》，他操从着麻风王鲍德温四世，为“神之鞭”的萨拉丁和麻风病的双重绝境而咒骂、无能狂怒，在虚拟的存读档中寻求破局之法。
谁知道，心脏突然一阵绞痛，眼前一黑。
再睁眼，便是刺鼻的草药味、摇曳的烛火，和一个婴儿无法掌控的、脆弱的躯体。
穿越？
那可太棒了——个屁！
开什么玩笑！
人人都想穿越，但真要穿越了，正常人哪有不疯的？
所谓穿越，是把你连根拔起，扔进一个完全陌生的时代里，告诉你，你过去活了那么多年创建的一切认知、情感、羁拌，全是无用且虚假的泡影。
你现在要在一个陌生的时代重新来过。
怎么可能接受！
这可不是游戏里当冒险者去神殿朝圣就能治好绝症的光明的中世纪。
真实的中世纪，没有抗生素，卫生条件堪忧，大街上屎尿横流，随随便便一场感冒可能就会要了新生儿的命。
和这个时代的艰苦条件相比，他更恐惧那将他扔到此地的、无法理解的“力量”。
我凭什么能穿越？谁让我穿越的？为什么偏偏是我？我在这个时代扮演的是什么角色？
他不知道，只能从旁人的窃窃私语和历史知识的碎片中拼凑出他
按照
这到底是怎么回事？这是真实的历史，还是一个并行世界？
如果是前者，他就是一个“不该存在之人”。他的存在本身，就是对既定历史的嘲弄。
如果是后者，他的未来和历史的走向则更让他恐惧——他没有根据历史知识未卜先知的能力。
不过万幸的是，他遇上了历史上明确记载的阿莱克修斯二世，从他的性格和他口中东罗马的政治格局来看，他所处这个时代和历史上的12世纪末，似乎并没有多大差别。
既然如此，那就牺牲掉本来就不该存在这里的自己吧，曼努埃尔一世没有其他子嗣，保全阿莱克修斯二世，就是保全东罗马原有的历史走向吧。
想到这里，一种近乎解脱的感觉油然而生。他挺直了披着紫袍的脊背，毅然转身，主动走向了交战的战场。
海盗们纷纷注意到这个惹眼的紫色身影，谨慎地靠近，用未出鞘的弯刀和长矛对准眼前这个身穿紫袍的少年。就在一支长矛几乎要戳到紫袍的瞬间，一个沙哑却带着不容置疑权威的声音炸响：
“都把家伙收起来！你们这些被第纳尔糊住眼睛的蠢货，想弄坏我们最值钱的货物吗？！”
海盗们如同被鞭子抽到般猛地缩回手。人群自动分开一条路，一个身影不紧不慢地踱步而出。
他约莫四十岁，身材不算高大，但异常精悍，象一块被海浪和烈日反复打磨过的礁石。古铜色的脸庞上刻满了风霜的沟壑，一道狰狞的刀疤从左侧眉骨直划到下巴。
他并未穿着华丽的铠甲，只是一身实用的皮革护甲，外罩一件因常年使用而显得油腻发亮的旧袍子。
然而，他腰间那柄镶崁着绿松石的弯刀，以及那双如同老狼般锐利、不断在评估一切的眼睛，宣告着他才是这支海盗中说一不二的主宰。
他走到里昂面前，并未立刻说话，而是用他那双刀疤眼极快地、从头到脚地扫视了里昂一遍。他的目光在紫袍的质地、里昂虽然稚嫩却异常镇定的脸庞、以及那双过于清澈冷静的眼睛上停留了片刻。
“瞧瞧，是谁迷路了？”
随后，他做了一个与周围环境格格不入的动作——他右手抚胸，身体微微前倾，行了一个略显生硬、但足够标准的阿拉伯式礼节。
“尊贵的殿下，”他开口，用的是带着浓重北非口音但还算流利的希腊语，“鄙人贱名扎希尔，让您受惊了。我的手下都是些粗人，不懂规矩，还请见谅。”
他的语气听起来躬敬，但眼神里没有半分卑微，只有一种商人对稀有珍宝的炽热。他没有贸然靠近或触碰里昂，保持着一种看似尊重、实则审视的安全距离。
他的目光再次不由自主滑向紫袍：“如此华美的做工，怕是只有君士坦丁堡最顶尖的工匠才染得出来……这可是无价之宝啊。”
此时一个海盗冒冒失失闯入人群，焦急地向扎希尔报告道：“拉伊斯，有几个残兵要坐小艇逃跑了！”
扎希尔的目光始终未离眼前这身紫袍半毫：“这些罗马人真是丢人现眼啊，抛下主子就跑了——