个头拔了起来，身形清瘦挺拔，再不是当年那个需要人时刻抱着扶著的孩童。穿着一身素色长衫，往人前一站，眉目温净，气质沉静，连临安城里最挑剔的老儒，见了都要赞一句：“芝兰玉树，少年如玉。”
外人早已看不出我曾是那个几度濒死的病儿。
走路稳当，谈吐从容，能赴文会，能写长文，能与人静坐论学半日，看上去与寻常世家公子毫无二致，甚至更显精神内敛。
爹娘脸上的愁云，一年淡过一年。
娘每日依旧会叮嘱我按时吃药，只是语气里不再是当年那种怕我随时断气的慌张，更多是习惯，是细水长流的照料。
“辉儿，今日的药记得温了再喝，别凉着。”
“风大，出门把披风系好，回来早一些。”
“别在灯下看书太久，眼睛伤，身子也耗。”
我总是乖乖应：“知道了，娘。”
我确实比小时候懂事太多。
不再偷偷熬夜苦读，不再强撑著会客应酬，不再为了争一句长短、赌一口气硬耗心神。
我学会了慢。
读书慢品，写字慢写，说话慢行，凡事留三分力气。
可只有我自己清楚——
慢，不是懒，是我不得不守的活命规矩。
那病根像一根埋在心底的弦，平日安安静静，可一旦我越过那条线，它立刻就会提醒我。
有时候一篇策论写得入神，一气呵成，停笔时胸口便会微微发闷，喉咙发紧，要静坐调息许久才能平复。
有时候赴一场文会，与人论辩激烈，意气风发，散场后走在回家路上，脚步便会不自觉发虚，要扶著墙缓上片刻。
有时候受寒、换季，夜里会轻轻咳嗽，不算剧烈，却能咳得我浑身发虚，第二天脸色发白。
我从不说。
最多只回一句：“昨夜没睡好。”
娘心疼地摸我的额头：“那就多歇两日，别出门了。”
我点头，心里却清楚，歇两日，只是把那股子虚压下去，根，还在。
这些年，我的学问早已不是“神童”二字可以概括。
经史子集烂熟于胸，诗词文章信手拈来，策论见解独到，落笔沉稳大气，连临安城里几位颇有盛名的举人、老先生，都愿意与我平辈论交。
常有人当着爹娘的面叹：
“罗员外，罗夫人，你们这个儿子，将来是要中状元的。”
“罗辉这才学、这气度，不取榜首，谁能取？”
每一次，爹都笑得合不拢嘴。
娘却只是淡淡一笑，转头便拉着我轻声说：
“辉儿，别人的话听听就罢了，别往心里去。
娘不要你当状元，不要你做多大的官，只要你这一生平平安安，无灾无难。”
我望着娘鬓角悄悄生出的白发，心里一软，轻轻点头：
“娘，我明白。我不急，我会好好养著身子。”
我是真的明白。
上一世，我为活、为家、为念安，拼尽了力气，最后落得一身老苦，黄土埋身。
这一世，我不想再让爹娘为我白了头，哭干泪。
可有些东西，刻进魂魄里，是躲不开的。
读书人的骨气。
心里那团不甘平庸的火。
想凭自己的本事，堂堂正正立在世间的念头。
夜深人静时，我独自坐在灯下，铺开纸，提笔落墨。
一行行字写下去，一篇篇文章成稿。
窗外月光清冷，屋内墨香淡淡，药香若有若无。
我写天下大势，写民生疾苦，写治国之道，写心中抱负。
笔下文字越稳，心里那点念头便越清晰：
我想考科举。
我想进殿试。
我想看一看，我这副病弱之躯，到底能走到哪一步。
不是为了名利风光。
是为了告诉自己——
我罗辉，不只是一个一辈子靠汤药吊著命的人。
我也有才华，有抱负，有能为天下做事的心力。
可每一次念头刚起，胸口那一丝若有若无的闷意，便会轻轻泛起。
像一声无声的提醒：
你的命，比你的志气，更弱。
我便放下笔，闭目调息，将那股躁动轻轻压下去。
不急。
我还年轻。
身子还在养。
日子还长。
我一遍遍地对自己说。
临安城里，我的名气越来越盛。
有人称我“罗才子”，有人赞我“有状元之姿