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朴正焕的额头上的汗珠顺着鼻梁滑下来，滴在棋盘边上，他没有擦。他看着棋盘，看着那些散落的白子，它们不再是散落的了，它们连成了一条线，不是直线，是曲线，像一条蛇，盘在他的黑子周围，不紧，只是围着。他忽然明白了，那些散落的白子从来就不是散落的，它们从一开始就是一条线，只是他眼拙，没看出来。终局，小三赢了，不是险胜，是中盘胜。朴正焕的黑子没有输在最后一刻，是输在中盘，输在他以为对手不堪一击的那一刻。
观众席上，金武的手松开了，秩序册掉在地上，他没有捡。他的嘴张着，合不上，看着小三站起来，把椅子推回原位，整理了一下领带。那根领带还是系得不好，领带结还是比平时低了半寸，但他此刻看起来不像没睡醒的人了，像一把刚出了鞘的刀。他把扣子系好，拿起水杯喝了一口水，然后不紧不慢地走出赛场，皮鞋踩在地板上，嗒嗒的，和进来时一样。
金武看着那个背影，忽然想起早上自己的那盘棋，想起那颗黑子落下时手是多么稳，想起那种从绝境中找到出路的感觉。他那时觉得自己很厉害，现在看三哥下棋，觉得自己的那点厉害根本不值一提。不是自轻，是知道自己离真正的顶峰还有多远。他弯腰捡起秩序册，拍掉上面的灰。
文毅的棋局结束了。他赢了。不是中盘胜，不是险胜，是那种让对方无处可下的、没有争议的、让对方输得心服口服的胜利。穆勒坐在椅子上没有动，钢笔帽还咬在嘴里，笔帽上的牙印又多了几个。他盯着棋盘，看着那些白子，它们安安静静地躺在那里，不张扬，不跋扈，只是躺在那里，像春天的雪，化了就没了，但你记得它下过。文毅站起来，把椅子推回原位。他的脸红扑扑的，像是刚跑完步，看起来还是那个乖巧的高中生，放学还没来得及回家。但他的眼睛里有一点不一样的光，不是赢了比赛的光，是更深更沉的光，像井水，看不到底。
观众席上，金武看着文毅从赛场走出来，文毅经过他身边时冲他笑了一下，露出一颗小虎牙。金武也笑了一下，心想这孩子看起来这么乖，下棋怎么这么狠？他想起小三说过的话：下棋不是看脸，是看棋。
他把秩序册翻到明天的那一页，上面还有好几个名字，他一个都不认识，但他知道那些人都不好对付。他合上秩序册站起来，跟着人流往外走。夕阳从窗户照进来，落在地板上，落在那些离开的背影上。金武走得很慢，他在想今天下午的棋局。三哥的棋像水，你看着它在那里，伸手去抓就从指缝漏走了。文毅的棋像棉花，一拳打过去，力气被卸掉了，你疼，他不疼。他忽然觉得，自己还有很多东西要学，不是学棋，是学怎么赢。赢不只是把对手的棋围死，是让对手自己认输，是让他看着棋盘不知道自己输在哪里，只知道输了。这种赢法，比围死更难。三哥会，文毅也会。他也要学会。他加快脚步，走进夕阳里。
山田本一坐在棋盘前，脊背挺得笔直，像一棵竹子。他不过二十出头，眉目清秀，皮肤白净，手指修长，拈棋子的姿态优雅得像在弹钢琴，可他的棋不优雅。他的棋是刀，是那种没有刀鞘的、随时可以出鞘的、见血封喉的刀。
这已经是他的第四场比赛了。前三场，他都是中盘胜。对手一个德国的、一个巴西的、一个印度的，无一不是各国的好手。他们在国内赢过无数场比赛，拿过无数个奖杯，可在山田本一面前，他们的棋像是纸糊的，一捅就破。不是他们弱，是山田太强。他的棋快，快到对手来不及反应，不是落子快，是思路快，别人还在想这一步，他已经想好了后面五步，别人在想后面五步，他已经想好了整盘棋的结局。
今天的对手是苏联的伊万诺夫，三十多岁，壮得像一头熊。他坐在山田对面，两个人形成鲜明的对比，一个像竹子，一个像橡树。伊万诺夫的棋风和他的外表一样，强硬，直接，不拐弯抹角，像坦克一样碾过去。可坦克遇到竹子，不是碾过去，是陷进去。山田的棋像竹根，在地下盘错，看不见，但每一步都踩在上面。伊万诺夫的进攻一次次被化解，不是被挡住，是被绕过去，他的坦克开进了竹林，找不到路，退不出去，卡在那里。山田拈起白子轻轻落下，啪的一声，很轻，像竹叶落在雪地上。伊万诺夫盯着棋盘，手里攥着黑子，指节泛白。他知道自己输了，不是刚知道的，是从中盘就知道的。他不甘心，他把黑子落下，垂死挣扎。山田几乎没有等，白子落下，封住了最后一条路。伊万诺夫把黑子放回棋盒，靠在椅背上，看着天花板。天花板是白色的，有几盏日光灯，其中一盏有些闪烁。他盯着那盏灯看了很久，然后站起来，把椅子推回原位，走了。他没有说“你赢了”，也没有说“好棋”，什么也没说就走了。他的背影在灯光下显得有些佝偻，不是驼背，是累，像扛了很久的重担终于放