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金武的手不抖了。他把黑子落下，不是落在他之前计算过的任何一个点上，落在一个新的点，一个他从未考虑过的、甚至从未见过的点。那不是他自己的棋，是谢卿的棋，是他在谢家客厅里看到的那步棋的影子，不是照搬，是变形，是因地制宜，是把谢卿的棋路融入他自己的棋里。
田中低头看着那颗黑子，看了很久。他的表情第一次出现了变化，不是惊讶，是困惑。他看不懂这颗黑子。它不是攻击，不是防守，不是围空，不是破眼。它只是在那里，像一颗钉子，钉在一面空白的墙上，你不知道它为什么钉在那里，但它就是钉在那里，拔不掉。
田中的手在棋盒上停了一下，他拈起白子又放下，又拈起，又放下。他找不到合适的落点。那颗黑子像一根刺，扎在他的棋路上，不是扎在肉里，是扎在心上，你越注意它，它越大，越无法忽视。
金武趁着这个机会开始反击。黑子一颗一颗落下，不是狂轰滥炸，是有条不紊的、一步一步地拆解田中的棋。他拆得很慢，很仔细，像拆一座积木搭成的塔，轻轻抽出一块，再抽出一块，不着急，等塔自己倒。田中的额头上开始冒汗了，他的棋路被拆散了，不成形了。他想重新组织进攻，但每次刚要动手，那颗黑子就像钉子一样扎在那里，提醒他这里有一个你无法解决的问题。
终局。金武的胜利棋面不大，一目半，险胜。
金武的手从棋盒上收回来，放在膝盖上，低着头看着棋盘。棋盘上的黑白子像一片混战的战场，尸横遍野，但黑子的旗还插在那里，没有倒。他忽然想哭，不是难过，是说不出什么滋味。
他收好棋子，站起来，把椅子推回原位。田中已经走了，座位空着，水杯还放在桌角，忘了带走。金武看着那个水杯，想起开盘前田中喝了一口水，表情平静，像在等一个必然的结果。那个必然的结果没有来。
金武走出赛场，走廊里的阳光很亮，照得他眯起眼睛。金建业站在走廊尽头，手里还端着那杯茶，茶已经凉了，他没有喝。他看着儿子从赛场出来，没有问赢了没有，看到儿子的表情就知道赢了。金武走到父亲面前，说：“赢了。”声音不大，走廊里来来往往的人都没听见，只有金建业听到了。金建业点了点头，把凉了的茶递给旁边经过的侍者，伸出手在儿子肩上拍了拍。没有用力，只是拍了拍，像小时候金武考了满分回家，他也是这样拍拍他的肩，说一句“不错”。
金武忽然笑了，不是那种放声大笑，是那种劫后余生的、带着一点后怕的、嘴角弯起来就放不下去的笑。他想起那颗黑子，想起谢家的客厅，想起午后的阳光，想起谢卿拈着棋子的手。他不知道什么时候能再去谢家，再去看看谢爷爷下棋。他想再去一次，坐在旁边，安安静静地看，不问，不说，只是看。看那颗钉子是怎么钉进去的，扎在对手心上，拔不出来。金建业看着儿子笑的样子，没有问为什么笑，只是说：“走吧，回去吃饭。”金武点点头，跟着父亲往出口走。走到门口，他停下来回头看了一眼赛场，那扇门开着，里面有人在收拾棋盘，有人在低声交谈，有人的水杯忘了带走，孤零零地站在桌角。金武转回头，走进阳光里。回去吃饭，下午还有比赛。不是他的，是别人的。但他想看。想看看三哥的棋，想看看那些还没有出的大杀器，想看看这场仗到底能打多远。
午餐时间，食堂里挤满了人。各国代表团端着餐盘穿梭在长桌之间，餐盘里盛着意面、沙拉、煎鱼、土豆泥，还有那种永远煎得有点过的牛排。空气中弥漫着番茄酱、橄榄油和奶酪的气味，混在一起，像一锅煮过头的杂烩汤。
华方代表团的人进来了，他们手里没有端餐盘，每人拎着一个布袋，米白色的，抽绳系着口，鼓鼓囊囊的。金武走在最前面，领带已经松了，西装扣子解开了，但他走得腰板笔直，眼睛很亮，像刚打完一场胜仗回来。他在靠窗的长桌边坐下，把布袋放在桌上，拉开抽绳，从里面往外拿东西。面包，软欧包，表皮撒着燕麦和葵花籽；肉肠，用油纸包着，一根一根码得整整齐齐；一小盒黄油，锡纸密封的；一小包肉干，切成细条；还有一颗苹果，红红的，擦得很亮。他把这些东西在面前铺开，像摆一盘棋。
旁边几个其他国家的选手正在啃意面，看到金武摆出来的这些东西，叉子停在半空中，酱汁滴在桌布上，谁都没注意。一个韩国选手凑过来，用英语问这是哪里买的，金武说朋友做的，那人点了点头，又问什么朋友，金武说做包子的朋友。那人显然没听懂“做包子的朋友”