火钳在炭火里烧得发红，孔老邪隔着那层薄薄的布料贴上去，白烟从布料缝隙里冒出来。
空气里飘起一股焦糊味，像烤肉摊子上的味道。
鱼哥偏过头，低声念了句阿弥陀佛。
叫喊声在夜里传得很远。
等到声音渐渐哑下去，孔老邪的情绪总算稳了些。
我们合力用麻绳把人吊在屋后那棵老槐树上，脚离地面半尺高。
孔老邪没说要挂多久。
他指了指树下那片土，说那条老狗就埋在这儿。
夜里十一点刚过，他说不睡了，要连夜帮我们打洛阳铲。
鱼哥去搬工具，我蹲在地上拉风箱。
孔老邪光着膀子叼着烟，腰上系了条油乎乎的皮围裙。
铁锤砸在铁砧上，声响一阵接一阵，火星子溅得到处都是。
我怕火势太小，拼命推拉着风箱把手，额头上的汗顺着脸颊往下淌。
“别人打四百八十锤，”
孔老邪一边抡锤一边说，“我打一千四百八十锤。”
“那会更好使？”
我把风箱拉得呼呼响。
“你个瓜娃子懂什么！”
他骂归骂，手上的活儿没停。
我听着他断断续续念叨，拼凑出他的标准：铲子要能带满土但土不掉，倒土要利索，提起来不吃力，碰到石头不卷刃。
他说连洛阳铲的发明者李鸭子的后代都夸他打得好。
洛阳铲的铲身要有弧度，弧度大了倒土困难，小了带不上土。
孔老邪全靠眼睛看、手感觉，说那是黄金弧度。
“铝水化好了没？”
他问。
鱼哥看了看坩埚里的易拉罐，说差不多全化了。
“铜水呢？”
鱼哥又点头。
有人大概会纳闷，网上卖的洛阳铲不都是钢的吗？怎么又是铝又是铜的。
钢铁虽硬，有时候反而脆，过钢易折这个道理在打铁这行里人人都懂。
孔老邪这门独门手艺，正是他不被列为非遗传承人的不公之处。
铁锤砸在烧红的钢条上，火星溅到墙角的麻绳堆里，烧出几个焦黑的洞。
白蜡木杆的碎屑混着铁锈味，从破窗洞钻进来的夜风把它们卷到半空，又落到我手背的汗毛上。
那把洛阳铲的铲刃已经成型了，弧线内壁泛着青光，像是刚从深水里捞出来的月亮。
**在墙上，风箱把手在手里一推一拉，呼哧呼哧的声音像老头子在打鼾。
眼睛闭上又睁开，睁开又闭上，东边的窗纸从黑变灰，又从灰变白。
木杆那头传来细碎的刮擦声，孔老邪拿着刮刀在一点点修整接缝处的弧度，白蜡木的香气混着铁锈味，钻进鼻子里。
“成了。”
声音哑得像从喉咙里刮出来的。
我猛地睁眼，后脑勺磕在砖墙上，顾不上疼就跳起来。
桌上横着那把铲子，铲刃的寒光刺得我眯了眯眼，内弧的曲线像是拿圆规量过的，白蜡木杆去皮磨光，摸上去像婴儿的皮肤。
我伸手握住杆尾。
手掌刚好卡在那个微微凹陷的位置，像是专门照着我的手长的。
铲子轻得不像话，腕子一抖就能转个圈。
我三步并两步冲出屋门，铲尖扎进晒谷场边那堆干土里，手腕一拧一提，一筒土死死卡在弧槽里，颠了两下没掉出来。
牙磕在木杆上发出闷响。
我说，伙计，往后咱俩就绑在一块儿了，我在你就在。
你叫项铲，项君临的项，铲子的铲。
老辈儿人给刀剑取名，干将莫邪、七星龙渊，我拿命用的铲子凭什么不能有个名字。
项铲，就是我的。
在山上那两天两夜，铁砧和铁锤几乎没歇过气。
孔老邪那把老骨头缩在藤椅里，烟卷咬在嘴角，灰烬挂了一长截也不弹。
他眯着眼看屋顶椽子，半天才从嗓子眼里挤出一句话。
“不中用了，折腾不动了。
你们几个皮娃子赶紧滚蛋，老子要睡三天。”
我背上包，冲那把藤椅拱了拱手。
孔爷您歇着，我叫项君临，谢了。
藤椅里的人没动，烟卷续了一截白灰，手摆了摆，像是赶苍蝇。
鱼哥指了指院外那棵槐树。
偷狗贼还绑在树干上，脑袋歪到一边，脸上鼓起一圈小包，从额头连到下巴，像是发了面的馒头。
“人还有气没？”
我问。
“蚊子不吸死人的血。”
鱼哥蹲下身看