挑了个小池子，三个大老爷们挤在里面。

    豆芽仔靠着池壁，脸被热气蒸得通红，眯着眼问：“峰子，你说一个小陶人能卖多少？能到一万块一个吗？”

    “想什么美事，”

    我摇头，“两千能出手就算烧高香了，一万？做梦呢。”

    那时候在西安，这种唐代陪葬的小陶人满地都是，站着的、坐着的、背着手仰头的、低头盯脚的，还有手里攥根棍子的。

    后来我送了两个给朋友，过些日子去他家蹭饭，问他陶人呢，他挠挠头说那玩意儿半夜瞅着瘆得慌，摆客厅把他闺女吓哭了，他媳妇嫌晦气，转手又塞给了别人。

    从池子里爬出来，擦干身上的水珠，我们仨光着脚进换衣室穿衣裳。

    门帘一挑，进来个三十多岁的男人，身上那件灰布衫洗得发白，边角都磨毛了，可收拾得利利索索。

    他手里提着个布兜子，里面卷着几卷宣纸和几根毛笔。

    沙发上一个抽烟的大胖子瞧见他，咧开嘴乐了：“哎哟喂，哥几个快看看谁来了！”

    “哈哈！西安诗人驾到！”

    “诗人，今儿怎么这么早就跑八仙宫赶鬼市去了？那地方黑灯瞎火的，你能看清字吗？有人买你的诗没？”

    “买什么买，瞧他那副穷酸样，老婆早跟隔壁老王跑了，今年冬天连块煤球都舍不得买，八成是买不起，还天天往八仙宫跑。”

    那男人像耳朵里塞了棉花，脸上没一丝波澜。

    他自顾自把布兜放进柜子，锁好锁，脱了衣裳往淋浴区走。

    他前脚刚走，大胖子就冲澡堂伙计招招手：“老二，去，把诗人的柜子给我撬开。”

    “胖哥……这……这不合适吧……”

    “让你开你就开，活腻歪了是吧？”

    “别别别，胖哥我错了，我这就开。”

    伙计哆嗦着找出备用钥匙，咔嚓一声拧开了柜门。

    大胖子伸手把布兜捞出来，往地上一倒，宣纸毛笔稀里哗啦散了一地，墨水瓶骨碌碌滚到他脚边。

    胖子嘿嘿一笑，拧开瓶盖，把墨汁全倒进下水道里。

    跟着解开裤腰带，往空瓶子里灌了满满一瓶黄汤，又把盖子拧得死死的。

    货车在深夜十点驶回，鱼哥拧下钥匙时，引擎的余热还在雨布边缘蒸腾。

    我盯着那片帆布，白天老罗没动手掀开看——至少表面如此。

    盗洞口藏得严实，泥窖没暴露。

    今晚得做两件事。