然而，命运却在那个霜冷的深夜悄然扭转。
那是霜降后的第七夜，月亮被厚重的乌云遮蔽，只有几颗寒星在天际闪烁。
母亲惦记着南坡那片晚熟的麦子，说要趁着好天
她披上父亲的厚棉袄，提着马灯跟着几个农妇往麦田去，棉袄的下摆扫过门槛上的艾草，留下淡淡的清香。
母亲在麦田里收割最后一捆麦草时，意外突然降临。
她弯腰割麦的动作突然僵住，脸色瞬间变得惨白，手中的镰刀“哐当”
剧烈的腹痛来得毫无征兆，像是有把钝刀在五脏六腑间搅动，她蜷缩在麦垛旁，冷汗浸
凄厉的呼救声划破寂静的夜空，惊飞了麦田边柳树上栖息的夜鹭，它们扑棱棱的翅膀声在夜色中格外清晰。
等族人匆忙请来接生婆，那盏马灯的光晕里，母亲的呼吸已经微弱如丝。
接生婆是邻村最有经验的张婆婆，她解开母亲的衣襟查看
那个尚未谋
马灯的灯芯“噼啪”爆了个灯花，将母亲苍白的脸映照得忽明忽暗，她的泪水如同破碎的珍珠，顺着眼角滑落，在布满尘土的脸颊上留下两道清晰的泪痕。
那一夜，整个陈家宅院里的海棠花，都似沾染了哀愁，提前凋零。
原本含苞待放的花苞纷
父亲将母亲抱回屋时，脚步沉重得像是灌了铅，他平日里能轻松扛起数百斤的石料，此刻抱着虚弱的妻子，却觉得手臂酸痛得几乎抬不起来。
父亲望着空荡荡的襁褓，那是母亲早就备好的，用细棉布缝制，上面绣着精致的缠枝莲纹样。
他握着母亲颤抖的手，那双手曾为他浆洗衣
许久都没有说话，唯有沉默在空气中蔓延
窗外的风呜咽着穿过窗棂，像是谁在低声哭泣。
母亲整日以泪洗面，眼睛红肿得像核桃。
她不再去侍弄那些花草，也不再哼唱平日里爱唱的歌谣，只是
父亲则默默承担起安慰她的责任，他会在深夜里，陪着母亲坐在海棠树下，轻声诉说着过往的回忆：说他们初遇时，她在河边浣纱，夕阳将她的影子拉得很长；说大哥出生时，她
他试图用这些温暖的记忆，抚平她内心的伤痛，可母亲眼中的空洞，却像深不见底的古井，始终填不满。
等到我出生，依旧未能如父母所愿。
产房里的油灯亮了整整一夜，当稳婆抱着我出来报喜时，父亲正
他望着襁褓中那个皱巴巴的婴儿，沉默良久，最终为我取名“月韵”，盼能用名字赋予我一份女儿家的温婉。
幼时的我胆小怯懦，像春日里躲在花苞后的幼蝶，经不起半点惊吓。
邻家的大黄
过年时
别的孩子在田间追逐嬉戏，用泥巴捏小人，我却总是躲在父亲身后，用衣角半掩着脸，只露出一双怯生生的眼睛，好奇地打量着这个热闹的世界。
后来我沉迷写作，在板报、报刊发表文章时，特意取笔名为“月平”，期望能在文字世界里寻得一方安宁。
我常常坐在老宅的天井里，借着斑驳
那纸张是父亲从县城书店特意买来的毛边纸，带着淡淡的草木清香，笔尖划过纸张的沙沙声，成了我童年最熟悉的旋律。
每当我写完一篇文章，就会小心翼翼地将它收好，藏在床头的木匣子里。
那木匣是父亲亲手做的，用的是上好的樟
匣子里渐渐积攒了厚厚一摞文稿，有描写石场风光的，有记录石工号子的，还有编造的神仙故事，每一篇都承载着我的喜怒哀乐。
久而久之，“月平”之名渐渐为人所知。
镇上的小学校
逢年过节，村里
而“月韵”这个本名，却如同被时光掩埋的旧物，连家人提及的次数也愈发稀少，只有在父亲偶尔翻看家谱时，才会轻声念起。
因父亲整日忙于设计施工图纸、撰写合同条款，常常顾不上石工队的琐事，年幼的我便成了队里的“常客”。
石场就在村子东头的山坳里，顺着青石板路走半柱香的功夫便到，远远就能听见叮叮当当的敲击声，像是大自然的交响乐。
那些石匠叔叔伯伯们干活时专注认真，额头上的汗珠顺着脸颊滑落，砸在面前的石料上，溅起细小的水花。
他们担心我到处乱跑发生意外——石场里到处是锋利的钢凿、沉重的铁锤，还
于是想出个奇特的法子—
那砧子是块磨得光滑的青砂岩，上面布满细密的凿痕，是几代石匠用过的老物件。
起初，我每日都在这样的“束缚”中哭闹，声音带着孩童特有的尖锐，在石场里回荡，惊得山壁上的石鸡扑棱棱飞起。
我的小手拼命拉扯着衣角，指节因为用