钓鱼台国宾馆，这个华夏心脏地带的会客厅，此刻已是风暴的中心。
一辆辆深色外交牌照的轿车，如沉默的鱼群，悄然滑入。车窗之后，是来自全球顶尖媒体与美食评论界的，一双双挑剔而锐利的眼睛。
他们为见证一场“世纪对决”而来。
而后厨，便是这场风暴的风眼。
泾渭分明的两个世界，在此割据。
一边，是傅云杰率领的富春居团队。他们占据着最宽敞的局域，一整套从紫禁城流传下来的御用厨具，闪铄着古老而沉重的光泽。
傅云杰脱下了潮牌，换上一身笔挺的雪白厨师服。他脸上再无往日的浮躁，只剩下一种被巨大压力强行压制下的凝重。
爷爷的那碗炸酱面，象一记耳光，抽醒了他。
他今天，不只代表富春-居。
他代表华夏宫廷菜的颜面。
他输不起。
他们每个人都象一台运转的精密仪器，动作优雅，毫厘不差。料理台上，液氮罐、离心机、超声波处理器……各种闪铄着金属冷光的分子料理设备，仿佛一座未来实验室。
被誉为“法餐皇帝”杜卡斯，正负手立于团队中央。
他年过六旬，发丝银白，但那双湛蓝的眼眸里，却燃烧着孩童般旺盛的好奇与探究欲。
他的视线，掠过紧张的傅云杰，扫过整个厨房，象是在搜寻着什么猎物。
而林晓，被安排在厨房最偏僻的角落。
他的料理台小得可怜，上面空无一物。
他依旧是那身白T恤和牛仔裤，斜靠着冰冷的墙壁，闭目养神。
仿佛这场即将撼动两国美食界地位的巅峰对决，只是一场与他无关的闹剧。
“林师傅，您……您当真什么都不准备？”
冯远?en在他身边，急得满嘴燎泡。
他刚偷瞄过今晚的菜单，那份堪称恐怖的菜单。
中法双方各出四道菜，捉对厮杀。最后一道压轴主菜，则共同挑战那传说中的“幻之食材”——被山火燎过，肉中浸满“怨气”的黑蹄伊比利亚猪。
法国人端出的，是松露、鹅肝、鱼子酱的盛宴。
富春居也亮出了压箱底的佛跳墙、孔府宴粹选。
只有林晓。
他负责的，是菜单上最不起眼的一道——汤。
傅云杰分给他的食材，与其说是食材，不如说是厨馀。
一堆剔干净了肉的鸡骨架。
几根蔫黄的芹菜。
还有几片切火腿时剩下的硬皮。
“傅云杰那小子，还是记恨着您！”冯远?en看着那堆“垃圾”，气得声音发抖，“他这是存心让您在全世界面前出丑！”
林晓缓缓睁开眼。
他瞥了一眼那堆东西，脸上波澜不惊。
“挺好。”
“好？这哪里好了？！”冯远?en快要崩溃了，“就凭这些，您能做出什么汤？清水煮骨头吗？这要是端上去，咱们华夏厨师的脸往哪儿搁！”
林晓笑了笑，没有解释。
他只是转身。
打开了那个巨大的吉他箱。
从中，取出了一样东西。
一个平平无奇的白瓷碗。
然后。
又取出了一棵，同样平平无奇的大白菜。
看到这两样东西，冯远?en彻底僵住。
他的大脑，宕机了。
鸡骨架，配大白菜？
这是……国宴菜？
白菜炖鸡架？
他眼前一黑，几乎要昏过去。
就在这时，厨房的门被推开。
整个厨房嘈杂的声浪，瞬间被一只无形的手掐断。
他每一步，都象踩在所有厨师的心跳上。
“您好。”
杜卡斯停在林晓面前，那双深邃的蓝眼睛，带着毫不掩饰的审视。
“我听冯先生提起过您，一位了不起的厨师。”他的中文发音古怪，却字字清淅。
林晓看着他，微微颔首，算是招呼。
“我看过您在香港的比赛录像。”杜卡斯的声音变得锐利，“那道清水豆腐，很精彩。”
“不过，”他话锋一转，语气中透出一种宗师对决前的试探，“在我看来，那更象是一种东方的哲学表演，或者说，魔术。”
“它很美，但它不是菜。”
“真正的菜，需要用味道说话。”
他说完，便沉默地凝视着林晓，等待着他的反应。
他期待看到愤怒，或是被戳穿把戏的