那双看过无数珍馐、品过御膳的眼睛，此刻，只倒映着那碗炸酱面。
仿佛那碗面里，藏着他一生的悲欢，将他带回了某个久远的午后。那里，烟火气十足。
“爷爷！”
傅云杰吓了一跳，急忙上前搀扶。医生才刚嘱咐要静养，他眼中满是焦急。
万一有个闪失，那可如何是好？
傅老爷子却象没听见。
他轻轻推开孙子的手，力道不大，却透着不容置疑的决心。
他的脚步很慢，很沉。每一步都象踩在历史的尘埃里。
他丈量着从屋檐到方桌的短短距离。
一步一步，走到八仙桌前。
他没有坐下，只是低着头，凝视那碗面。
那股混合了猪油荤香、黄豆酱的醇厚、以及手擀面纯粹麦香的味道。
温柔地，却又不容抗拒地，包裹住了他。
这味道，比任何灵丹妙药都管用。
瞬间驱散了他周身的病气，唤醒了沉寂已久的记忆。
他的鼻子，控制不住地酸涩。
他想起了很久很久以前。
那时，他还不是什么富春居的掌门人，也不是什么御厨传人。
他只是一个住在皇城根下，大杂院里的穷小子。
青砖灰瓦，胡同深巷。处处都是生活的痕迹。
每天最幸福的事，就是等着在王府井给洋人拉车的父亲，下工回家。
冬天的风刮过，父亲的背影在夕阳下被拉得老长。
却总能给他带来温暖的希望。
父亲每次回来，都会从怀里，像变戏法一样，掏出一个用油纸包着的，还带着温热的烧饼。
那烧饼外皮酥脆，内里暄软。一口咬下，满是芝麻的香气。
或是，在发了工钱的日子，奢侈地，从胡同口那家小面馆，买回一碗热气腾腾的炸酱面。
那时候的面，没有这么多讲究。
就是最粗糙的棒子面，配上用肥肉丁和干黄酱熬的酱。
酱是土法子做的，香得粗犷。带着烟火的温度。
可他每一次，都能吃得满嘴流油。
连碗底的最后一滴酱汁，都要用窝窝头蘸得干干净净。
然后，挺着滚圆的肚子，靠在父亲那宽厚的背上。
听着收音机里咿咿呀呀的京剧。
那时的天，总是很蓝。那时的风，总是很轻。
那时的日子，很穷。
可那时的他，很快乐。
那种纯粹的，没有任何杂质的快乐。
如今想来，竟比任何山珍海味都更令人动容。
后来，他进了宫，学了御膳。
他见识了山珍海味，琼浆玉液。
那些食材，万里挑一。那些工艺，精巧到令人叹为观止。
他学会了用最顶级的食材，最繁复的工艺，去创造那些精美绝伦的皇家菜肴。
每道菜都象一件艺术品，完美无瑕。
却总少了那么一点温度。
他成了人人敬仰的傅大师。
他再也没吃过胡同口那碗粗糙的炸酱面。
他以为，自己早就忘了那个味道。
那些记忆，早已被岁月的洪流冲刷得一干二净。
可今天。
当这股熟悉的味道，跨越了六十年的光阴，再次钻进他的鼻腔。
那股带着泥土芬芳和人间烟火气的味道，直抵灵魂深处。
他才发现。
那个味道，一直都在。
就藏在他记忆最深处，那个最温暖，也最柔软的角落。从未离开。
它象一盏被遗忘的灯。此刻被轻轻点亮。
照亮了他生命中最宝贵，也最容易被忽略的时光。
“扶我……坐下。”
傅老爷子的嗓音低沉，带着一丝无法抑制的颤斗。
这并非虚弱。而是情绪激荡下的自然反应。
傅云杰和冯远连忙将他扶到桌边坐下。
傅老爷子拿起桌上的筷子。
那双曾稳稳握住御赐金筷的手，此刻，竟有些微的颤斗。
他夹起一筷子面，拌了拌。
黑亮的酱汁，均匀地裹在每一根筋道的面条上。
黄瓜丝碧绿，胡萝卜丁嫣红。在这深色酱汁的衬托下，显得分外诱人。
他将面，缓缓送入口中。
动作缓慢而庄重，仿佛在举行一场神圣的仪式。
入口的瞬间。
傅老爷子的身体，猛地一震！
他整个人，彻底僵住。
那张总是挂着威严