老阿婆看着那个印着卡通厨师的塑料袋，又看看自己身边这个守了一辈子的黑陶罐。

    她浑浊的老眼，瞬间就红了。

    “你……你这个不孝孙女！”

    老阿婆气得发抖，指着阿彩，嘴唇哆嗦。

    “我这锅汤，是你阿公，你太公，传下来的！”

    “是我们家几百年的根！”

    “根能当饭吃吗？”阿彩的脸上满是不耐烦与不解，“阿婆，你醒醒吧！现在都什么年代了？”

    “守着这些老掉牙的东西有什么用？能让我们过上好日子吗？”

    “我已经决定了！”

    阿彩深吸一口气，用一种近乎宣战的语气说道。

    “下个星期，我就跟村里的姐妹们去广东打工！”

    “我再也不想待在这穷山沟里了！再也不想闻你这股酸臭味了！”

    “你……”

    老阿婆高高举起那只搅了一辈子酸汤的木勺。

    木勺在半空中，却最终无力地垂落。

    她看着孙女那张写满决绝的脸，那颗倔强了一辈子的心，好象被什么东西给抽空了。

    她感觉，自己守了一辈子的东西，在今天，就要断了。

    吊脚楼里，一片死寂。

    只有火塘里燃烧的松木，发出“噼啪”的声响。

    林晓安静地坐在角落。

    他看着眼前这一幕，放下了手中的陶碗。

    他的脸色，也沉了下来。

    这无关同情，无关劝架。

    而是那个叫“龙师傅”的调料包，那句“强一百倍”，触犯了一个厨师的底线。

    这是对食物的背叛，是对匠心的侮辱。

    他站起身。

    没有去理会那对陷入僵局的祖孙。

    他径直走到阿彩面前。

    伸出手，拿过了那个被她视为“先进”与“未来”的，‘龙师傅’牌酸汤鱼调料包。

    在阿彩困惑不解的目光中。

    林晓将那个塑料袋，凑到鼻尖。

    轻轻一嗅。

    然后，他摇了摇头。

    那是一种极度的，专业的，冰冷的鄙夷。

    “柠檬酸的尖刺，辣椒精的干吼，还有谷氨酸钠堆砌起来的，虚假的鲜味。”

    他的声音很轻，却象一把锋利的手术刀，精准地剖开了这袋调料包华丽的外衣，将它的本质赤裸裸地暴露在空气中。

    他将那包东西扔在桌上，发出一声廉价的塑料脆响。

    林晓的目光，从那包调料上，移回到阿婆那口黑色的陶罐上，眼神里重新燃起了灸热。

    他看着满脸不服气的阿彩，一字一顿地问。

    “这东西……”

    “也配，叫酸汤？”