鲍代真签字的时候，钢笔尖在纸面上停顿了三次。
不是犹豫。是手抖。
太古洋行的索赔电报从昨晚开始就没停过。七万英镑的远洋货物，码头起重机损毁，保险公司拒绝理赔——因为保单里不包含“被中国陆军重炮直接命中”这一项。
沙逊集团的律师团已经在赶往上海的船上了。
而那个姓周的疯子，到现在还把炮口对着煤气厂的储罐。
姜四平昨天带回来的话只有一句：下一发，不保证会偏。
鲍代真把笔放下，拿起手帕擦了擦额头的汗。通行令上的墨迹还没干透，他已经转过身对着副官说了一句话。
“通知四行仓库。限两小时内派人过河交接。谢晋元部即刻释放。”
副官迟疑了一下：“总董，日方那边——”
“日方？”鲍代真的嗓音发哑，“日方要是能替我赔太古洋行的七万英镑，我现在就把通行令撕了。”
没有人接话。
鲍代真把通行令装进信封，封口的时候手指还在发抖。
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电报十二分钟后抵达四行仓库。
周远看完电文，把薄薄的纸条折成四方块，塞进上衣口袋。
“朱胜忠。”
“到！”
“带一排人过河。接谢团长回来。”
朱胜忠愣了一秒。然后他的嘴角往上掀了一下，那道横贯左脸的旧疤被拉得扭曲。
“穿什么？”
周远从弹药箱上站起来，拍了拍裤腿上的灰。
“全套德械。钢盔、水壶、刺刀，一样不少。MP40冲锋枪，每人三个弹匣。军旗带上。”
他停了一下。
“正步过桥。”
朱胜忠的眼睛亮了。
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上午十点整。
苏州河北岸桥头。
三十六个系统兵列成三列纵队，站在桥头的沙袋路障后面。清一色的M35钢盔，灰绿色德制军装，腰间的皮带扣擦得发亮。每个人的胸前斜挎一把MP40冲锋枪，枪管上的烤蓝在晨光里泛着冷幽幽的光。
朱胜忠站在队列最前方。他没戴钢盔。光头上有三道疤，是旧伤叠新伤留下的沟壑。
他身后，林世清举着那面铁锤碎锁的军旗。旗面被河风吹得猎猎作响。
“出发。”
三十六双军靴同时落地。
正步。德式正步。
整齐划一的足音砸在桥面的木板上，一下，一下，一下。每一步都沉重得像锤子敲在鼓面上，震得桥栏杆上的积灰簌簌往下掉。
南岸围观的人群先是一静。
然后有人开始叫好。
“那是——那是四行仓库的人！”
“他们过河了！拿着枪过河了！”
桥南头，六个英国万国商团的士兵和十二个印度巡捕端着李恩菲尔德步枪，面色铁青地堵在桥头。
领头的英国中尉举起手。
“停下！所有武器必须在桥头上缴——”
朱胜忠没停。
他走到离那个英国中尉还有三步的距离，一把扯开上衣。
从锁骨到腰眼，大大小小十七道伤疤挤在一起，新的叠着旧的，有些已经变成暗红色的蜈蚣形肉茧，有些还泛着粉白。而伤疤中间，六颗M24长柄手榴弹用麻绳绑在腰间，木柄朝外，拉环已经用铁丝串在了一起。
只要一扯——六颗同时起爆。
英国中尉的瞳孔骤缩。
朱胜忠没看他。他侧过头，用沙哑的嗓音喊了一句。
“唱！”
三十六人齐声开口。
“大刀——向——鬼子们的头上砍去——”
军歌声轰然炸开，盖过了河风、盖过了人群的嘈杂、盖过了远处零星的炮响。
那面铁锤碎锁的军旗从英国中尉的头顶越过，旗角扫了他的军帽沿一下。
他往后退了一步。
又退了一步。
十二个印度巡捕的枪口慢慢垂了下去。
三十六人的纵队从桥头的封锁线中间穿过，没有一个人减速，没有一个人转头。
南岸围观的人群沸腾了。
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河滨大厦。三楼。
铁窗后面，三百二十七个穿着灰布棉衣的人挤在一起。
棉衣上没有番号。领章被摘掉了。皮带被收走了。每天的伙食是两顿稀粥，里面的米粒用手指就能数清。
六个月了。
谢晋元坐在角落的行军床上，膝盖上放着一本翻烂了的《曾文正公家书》。书页的边角已经卷起来，上面的蝇头小楷被手汗洇得