炮兵观测组的回复精准到了小数点后一位。
周远听完，没说话。
步话机垂在左手，右手搭在仓库五楼残破的窗框上。晨光从东面打过来，把他的影子拉得很长，投在满是弹坑的水泥地面上。
伍杰还趴在沙袋后面，望远镜死死对准交通银行天台。他的呼吸刻意压得很浅，生怕漏掉任何细节。
“副团长，要不要呼叫迫击炮排？”
伍杰的声音带着一丝兴奋。交通银行天台，一百二十米，四到五名日军高级军官。迫击炮排三发急速射，连人带楼顶一锅端，干净利落。
周远没接这话。
他的视线越过苏州河，落在交通银行那栋灰白色的西式建筑顶部。天台上那几个军大衣的身影还在。
大川内传七——如果伍杰的判断没错，那是个大佐。领章上两颗星，联队长级别。
炮击？
能炸死。但交通银行紧挨着公共租界核心区，一发迫击炮弹砸过去，碎片散布半径三十米。租界那帮人现在已经被穿甲弹吓得够呛，再来一轮炮击，英国人和法国人会彻底跳起来。
不划算。
而且——炮击太粗糙了。
“把你的枪给我。”
周远转过身，对着身后两米处蹲在阴影里的系统狙击手伸出手。
那个系统狙击手——番号“狙三”——动作没有任何迟疑。双手将怀里的步枪平举递出。
毛瑟98K。加装了蔡司六倍瞄准镜，枪口旋上了一根不属于这个年代的消音器。枪身上的烤蓝漆面在晨光里泛着幽暗的冷光。
伍杰的望远镜从眼眶上挪开了。
他看着周远接过那把枪的动作。
不是普通人拿枪的方式。左手托护木，右手握枪颈，食指自然搭在扳机护圈外侧。枪身贴着前臂，重心稳得像长在身上的一截骨头。
这个动作伍杰在中央军校的射击教官身上见过。但教官练了二十年。
周远没往窗口走。
他转身朝楼梯口走去。
“副团长？”伍杰不明白。
“五楼。”周远头也没回，脚步声已经踏上了楼梯。
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五楼。
四行仓库的第五层已经被之前的炮击炸掉了三分之一，西北角整面墙塌了，钢筋混凝土的碎块堆成一座小山。
但正因为塌了，反而形成了一个天然的射击阵位——废墟的阴影遮住了射手的身形，豁口的角度刚好能俯瞰苏州河南岸的建筑群天际线。
周远踩着碎砖走到豁口后方三米的位置。
不是豁口边缘。是三米深处。
这个距离，枪口的火光从对面看过来只是一个针尖大的亮点，混在废墟的阴影里根本无法分辨。
消音器会吃掉枪声，留下的只有子弹破空的声音——一百二十米的距离，那声音传到目标耳朵里的时候，一切已经结束了。
他趴下来。
碎砖硌着肘部和胸口，他没在意。左手微调护木角度，右肩窝紧贴枪托底板。
蔡司镜片里的十字线缓缓移动，掠过苏州河灰绿色的水面，掠过南岸的铁栏杆和法国梧桐的光秃枝干，最后停在交通银行天台。
六倍镜里，一切纤毫毕现。
大川内传七站在护栏后面。军大衣，大檐帽，脸上的表情像是被人扇了一巴掌之后还没缓过来。他的右手扶着护栏，左手垂在体侧，微微发颤。
他身后站着四个人。两个佐官，两个尉官。其中一个少佐正凑到大川内传七耳边说着什么，右手拿着一份展开的地图，左手不停地在地图上指点。
那个少佐的位置——在大川内传七右侧偏后约半米。
周远的十字准星没有对准大川内传七。
准星平移了半个身位。
锁定了那个少佐的头部。
【内心：杀他太便宜了。一个联队长死了，换一个上来继续打。但如果让他亲眼看着自己身边的人脑袋被打碎，血糊在他脸上——那种恐惧比死亡持久得多。】
风从东面来。晨风，苏州河面的湿度偏高，一百二十米的弹道偏移量不超过两厘米。
98K的有效射程八百米。
一百二十米，这把枪的精度冗余足够他打中一枚硬币。
呼吸。
吸气，半秒。吐气，一秒。肺部残余气体排空的那个瞬间，心跳降到最低点，横膈膜停止运动，全身只有右手食指还是活的。
扳机行程七毫米。
前四毫米是空行程，第五毫米开始接触阻铁，第六毫米是临界点。
第七毫米。
击发。