他的动作比刚才画凤凰时更快——蝴蝶的翅膀是对称的，要趁糖浆还没凝固之前一气呵成。
铜勺在石板上走出两个对称的弧形，然后在翅膀中间拉出几条极细的糖丝，做成翅脉的形状。
整个过程不到一分钟，一只蝴蝶就躺在了石板上，翅膀的边缘微微翘起，像是正要起飞。
大爷把竹签按在蝴蝶正中，铲刀轻轻一铲，递给沈煜。
沈煜付了钱，接过来，转身递给哈尼。
“刚才看那个小朋友的糖画看了那么久，”他说，“现在不用看了。”
哈尼接过糖画，举在眼前看了看。阳光穿过蝴蝶半透明的翅膀，把糖照成了一种介于琥珀和蜂蜜之间的颜色，翅脉的纹路细细密密，每一根都拉得极均匀。
她看了一会儿，没有立刻吃，像是在看一件很小很小但很认真的艺术品。
“我小时候在新疆，学校门口也有卖这个的，”
她说，
“不过那边画的多是骆驼和羊，没有孙悟空。那个大爷画骆驼画得特别好，驼峰的弧度每次都是一模一样的。我放学了就站在他摊子前面看，看他把一勺糖变成一只骆驼。那时候觉得他是全世界最厉害的人。”
她小心翼翼地咬了一小口。糖在牙齿之间发出极轻微的咔嚓声，脆的，甜的，在舌尖上化开的时候带着一股焦糖特有的微苦。
那微苦很淡，淡到几乎感觉不到，但正是因为有了这点微苦，甜才不腻，才让人觉得这个味道是有层次的。
她把糖画举到他嘴边。他低头也咬了一小口，嚼了两下，眉头微微皱了一下。
“太甜了。”他评价。
“甜的东西能让人心情好，”她说，把糖画收回来继续吃。
糖画的边缘在她嘴唇上沾了一点细碎的糖屑，她用舌尖轻轻舔了一下，然后继续往前走，边走边说，“你多吃点。”
沈煜看着她的背影，嘴角弯了一下，然后跟上去。
他想说你比糖还甜，但觉得这句话说出来会被她瞪，所以只是把这句话存在心里，没有兑换成声音。
但他看向她的时候，眼角的弧度已经把那句话说了一遍。
穿过步行街再往前走，拐过一道老城墙的拐角。
那道城墙是明代的，青砖灰缝，墙面上的砖被几百年的风雨侵蚀得坑坑洼洼，有些地方长出了薄薄的青苔，在阴影里泛着暗绿。
墙根下停着一排共享单车，黄的蓝的绿的，和城墙的颜色形成一种微妙的对撞。
六百年前的砖和今天的共享单车，隔着好几个朝代，却在同一个画面里相安无事。
街景在城墙拐角之后忽然变得喧嚣而稠密。
不是那种现代商业街的喧嚣——不是音响放得震天响、霓虹灯闪得人眼花的喧嚣。
是另一种更古老的、更民间的喧嚣，是千百年来集市该有的那种喧嚣。
空气中开始出现复杂的香料气息——孜然、花椒、桂皮、八角、草果，一层一层地叠在一起，像是有人把整个西北的调味罐全部打翻在了这条街上。
烤肉摊的铁架上炭火烧得正旺，白烟一股一股地升起来，裹着羊肉的油脂香飘过半条街，烟在阳光里变成了淡蓝色，缓缓上升，和梧桐树影缠在一起。
卖馕的摊子支在路边，刚出炉的馕饼摞得高高的，表面烤出了金黄的气泡，芝麻在热气里轻轻爆裂，发出极细微的噼啪声。
人潮比刚才密集了很多。不是那种让人喘不过气来的拥挤，而是一种有温度的稠密。
每个人都有自己的方向，有人在烤肉摊前排队，有人蹲在路边吃一碗刚出锅的凉皮，有人手里举着一串柿子饼一边走一边吃，有人在干货铺门口跟老板讨价还价。
没有人用喇叭叫卖，但每一声吆喝都是肉嗓喊出来的，带着西北人特有的中气，穿透力很强却并不刺耳。
所有声音混在一起，变成了一种低沉的、持续不断的嗡鸣，像是这条街本身在呼吸。
他们正式走进了回民街。
街口立着一块古色古香的牌坊，蓝底金字的匾额上刻着“回民街”三个字，旁边还有一行回文。
牌坊下面的石墩被千万只手摸得发亮，边缘磨出了圆润的弧度。
青石板路面被千万双脚磨得光滑如镜，阳光照在上面反射出一层柔和的光。
路中间时不时有电动车按着喇叭慢慢挤过，车后座上绑着装满红枣或核桃的蛇皮袋，袋子被撑得鼓鼓囊囊，袋口用麻绳扎得紧紧的。
一个戴白帽的老人推着小车从旁边慢慢走过，小车上放着几个大铝盆，盆里装着蜂蜜凉粽子——糯米被切成薄片，一片一片地码在盆沿上，