沈煜低头弹琴，哈尼站在他右边，两个人之间隔了一把吉他的距离和一个果盘。
但所有人都感觉到了那种东西。
那种不需要说话就能配合的状态。
沈煜的声音和哈尼的声音叠在一起的时候，宴会厅里的空气变了。
不是变甜了，是变轻了。
像是所有人都同时放轻了呼吸，怕太重了会把这两个声音冲散。
“已经约定
唱到这一句的时候，沈煜终于抬起了头。
他没有看镜头，也没有看记者。他看的，是哈尼。
哈尼也在看他。
两个人的目光在果盘上方、茶水的热气上方、所有人注视的目光上方碰了一下。
很短。不到一秒。
但那一秒里，有人在相机取景框里看到了这个画面：沈煜抱着吉他，微微仰着头，嘴角有一个刚刚好的弧度。
哈尼站在他旁边，偏着头，耳边的碎发垂下来，眼睛里映着宴会厅的灯光。
快门声终于响了起来。不是一声，是一片。
但沈煜和哈尼都没有被快门声打断。他们的合唱还在继续。
“是你让我的世界从那刻变成粉红色……”
那一句唱完的时候，陈赤赤终于动了。
他没有鼓掌，而是拿起桌上那碟西瓜，递给了旁边的老舅。
老舅接过西瓜，没吃。听着二人的演唱，轻声说道：“真好听！”
邓朝看了他一眼，没再接话。因为他知道老舅说的“好听”不是指旋律。
合唱进入间奏的时候，沈煜的手指在琴弦上走了几个音符。
他抬起头看了一眼台下——记者们安静地听着，录音笔举着，相机举着，但没有人催促。
那种安静不是礼仪性的，是真的、发自心底的、不愿意打断的安静。
最后一句唱完的时候，沈煜的手指在琴弦上慢慢收了一个尾音。
那个音没有立刻消失，在宴会厅里绕了一小圈，像是不舍得走。
哈尼的声音落下来，和那个尾音叠在一起。
然后安静了。
没有人鼓掌。
不是因为不好听，是因为所有人都觉得这个瞬间不需要鼓掌。
就像你看到一片很好的晚霞，你不会鼓掌，你只会安静地看着。
安静了大概两秒钟。
然后邓朝鼓了掌。一下，两下，三下。
接着是陈赤赤，老舅，王冕，高瀚雨，马迪，鹿寒。
然后是记者们。
沈煜把吉他放下来，垂下手，指尖拨了一下琴弦，发出一个轻轻的空响。
他没有说话，也没有鞠躬。
他只是站在那里，旁边站着哈尼，面前站着一群等了很久的人。
这场发布会，到这里，应该结束了。
但谁都不想说“结束”这个词。
后来沈煜想起那个晚上，最先浮上来的不是掌声，也不是王正宇手机里那张全家福。
是风。
云南的风和魔都的不一样。魔都的风是空调外机吹出来的，是穿过高楼缝隙时被挤压过的，带着一股急着要去哪儿的焦躁。
但云南的风不急。它从山谷里来，从梯田上来，从村口那棵大青树的叶子上来，吹到人脸上的时候像一只手，不轻不重地拍一下——意思是，你来了啊。
到这里半个月，沈煜学会了一件事：听风。
不是比喻，是字面意义上的听。
每天早上五点半，风从西北边的山口翻过来，经过村口那棵大青树的时候会变一个调，像是被叶子拌了一下。
他就在那个声音里醒来，推开民宿的窗户，看见晨雾还没散尽，院子里那棵石榴树湿漉漉的，隔壁院子的狗已经在伸懒腰了。
今天没有早戏。
沈煜坐在监视器前翻看分镜本，指尖夹着一支笔，在页边空白处写着什么。
笔尖停了一下，又在“谢之遥”三个字下面画了一道横线。
哈尼拿着瓶水走过来，拧开盖子递给他，顺势在他旁边的折叠椅上坐下。
椅子“吱呀”一声，她往后靠了靠，偏头看了一眼他手里的本子：“等下要拍哪场？”
沈煜把分镜本递过去，指尖轻敲其中的某一页。
哈尼低头看了一眼，眼角弯下来：“爬窗那场？”
“嗯。”
“道具组说梯子准备好了，”她把水递回去，“不过有点晃，让你爬的时候小心点。”
沈煜笑了一下。不是那种客气的笑，是那种“