何文远没有动。她坐在副驾驶上，抱着盒子，低着头，嘴唇抿了又抿，像是在犹豫什么。
过了好一会儿，她才慢慢地抬起头来，看着张巡，脸红红的，眼睛亮亮的，嘴唇微微张开，想说什么又说不出来。
“那那我走了。”她的声音很轻，带着一点依依不舍的尾音，像是在跟他告别，又像是在跟自己确认。
“嗯。”张巡点了点头，“想找我就给我打个传呼，我把号码给你。”
他从口袋里掏出一个巴掌大的传呼机，翻过背面，上面贴着一张小纸条，写着一串数字。
何文远接过来，看了一眼，把那串数字默念了两遍，记在心里，又把传呼机还给他。
“记住了？”张巡问。
“记住了。”何文远点点头，从口袋里掏出一支圆珠笔，在手心里把那串数字写下来，写得端端正正的，一笔一划，像小学生写字一样认真。
张巡又从口袋里掏出一沓钱，数了二十张，递给她。
“拿着。”
何文远低头一看，两百块。
她的眼睛微微睁大了一下，赶紧摇头，把两只手背到身后去，像是怕他硬塞给她似的。
“不要不要，你已经给我买了鞋和长笛了，我不能要你的钱。”
“你不要，有钱给我打传呼吗？”张巡把钱塞到她手里，把她的手指头掰开，把那一叠大团结按在她的掌心里。
何文远的手指头蜷了蜷，掌心里那一叠钞票的触感硬硬的，带着他手心的温度。
“过段时间我来找你，”张巡说，“下次听你吹长笛。”
何文远的脸又红了一下，点了点头，把那两张钞票小心地折好，塞进口袋里，又拍了拍，确认不会掉出来。
“好。”她说，声音小小的，但语气很认真，“我一定好好练。”
张巡看着她，脑海里忽然浮现出一个画面——她拿着那支银光闪闪的长笛，手指在按键上跳跃，嘴唇贴着吹口，气息从笛管里流淌出来，变成一串串清脆悦耳的音符。她的嘴唇那么软，那么薄，气息那么稳，那么匀
如果让她吹别的“长笛”呢？
那种技巧，那种气息的控制，那种嘴唇和手指的配合如果用在别的地方，一定是炉火纯青的吧？
他嘴角微微翘了一下，把这个念头压下去，没有让它浮到脸上来。
何文远推开车门，冷风“呼”地灌进来，激得她打了个哆嗦。
她抱着盒子下了车，站在巷口，转过身来，弯下腰，对着车窗里的张巡挥了挥手。
“巡哥再见！”
“再见。”
何文远转身往巷子里走，走了两步，又回过头来看了他一眼，脸红红的，嘴角翘得高高的，眼睛亮得像两颗星星。她穿着一件空荡荡的蓝色大衣，抱着一只深蓝色的盒子，走在昏暗的巷子里，背影瘦瘦小小的，像一只在风中摇曳的芦苇。
张巡没有马上走，看着她走远。
走到巷子中段的时候，从旁边的胡同口出来一个人。
是个年轻女人，挺着微微隆起的肚子，穿着一件深灰色的大衣，围着一条枣红色的围巾，围巾把半张脸都遮住了，只露出一双眼睛。
她站在胡同口，像是在等人，看见何文远走过来，往前迎了两步。
两个人站住了，面对面地说着什么。隔得太远，张巡听不清她们在说什么，只能看见两个人的轮廓在昏暗的路灯下交叠在一起。
那个女人把围巾往下拉了拉，露出整张脸。
不算特别惊艳的那种漂亮，但是很耐看。
鹅蛋脸，皮肤白净，五官端正，眉眼间有一种温柔的气息，不是那种刻意的、做作的温柔，而是一种从骨子里透出来的、天生的柔和，像一块被河水冲刷了千百遍的鹅卵石，圆润，光滑，没有棱角。
整个人充满了妻感。
没有一个曹门中人不答应。
她站在那里，微微侧着头听何文远说话，嘴角挂着一个浅浅的笑，一只手放在微微隆起的肚子上，另一只手搭在何文远的胳膊上，姿态自然而亲密。
张巡的目光在她脸上停了几秒，又移到她的肚子上。
怀孕了。
月份不大，五六个月的样子，肚子只是微微鼓起来，大衣的扣子只扣了下面两颗，上面那颗没扣，留出空间来。
他忽然想起了什么。
那个女人应该是何文远的姐姐。
那个本该难产去世的女人。
那个大冤种——本该失去的妻子。
腊月二十七，张巡回了油嘴油泵厂。
一进厂门，就觉出跟平时不一样了。
机器的轰鸣声稀疏了不少，往常那种铺天盖地的、震得人脑仁疼的“哐当哐当”声，如今只剩下零零星星