于斯曼从窗边转过身，脚步在木地板上发出轻微的“吱呀”声。
他走到沙发旁，声音平静却带着锋芒：“古罗马也抢掠，也放火，也把别人家的东西搬回自己家炫耀。迦太基就是这么没的。所以你觉得法兰西和古罗马一样？”
客厅瞬间炸开了锅。
有人猛地站起来，椅子腿在地板上刮出刺耳的声音；
有人把酒杯重重顿在桌上，酒液溅出几滴，在桌面上晕开暗红的痕迹；
有人指著天幕上圆明园的废墟画面，声音拔高：“你们看看！你们看看！”有人反驳：“那是英国人放的火！”
左拉靠回沙发，没有再说话。
他只是望着天幕上那一张张滑过的文物照片，烟斗捏在手里，没点。
手指在烟斗柄上轻轻摩挲，动作缓慢而沉重。
莫泊桑从头到尾没参与争论。
他端著酒杯坐在角落里，目光落在天幕上，忽然开口，声音低沉却清晰：“雨果先生等了十九年，没有人堂堂正正地给他个答复。”
客厅里安静了一瞬。
所有人的动作都顿住，有人还保持着张嘴的姿势，有人手里的酒杯停在半空。
莫泊桑没有继续说下去，只是把酒杯轻轻搁在膝盖上，目光仍旧落在天幕上，嘴角带着一丝若有若无的苦笑。
与此同时，圣彼得堡的一间客厅里。
一个蓄著大胡子的中年俄国男人把伏特加酒杯往桌上一顿，“砰”的一声，酒液差点溅出来。
他仰头大笑，笑声粗犷而刺耳，胸膛剧烈起伏，大胡子随着笑声抖动：“170比0！法兰西，自由民主的圣地，全票通过！”
他把“自由民主”几个字咬得又重又长，语气里全是赤裸裸的讥讽。
笑完后，他用手背抹了抹嘴，留下湿亮的痕迹。
旁边一个年轻军官靠在壁炉边，手里转着空酒杯，指尖灵活地转动，杯沿在火光下闪著光。
他声音带着冷笑：“抢的时候是拿破仑三世，不肯还的时候是第三共和国。
换了一拨人，干的还是同一件事。抢了不还，拖了一百多年，现在装模作样简化个程序，全票通过。多有仪式感。”
另一个声音接过来：“雨果倒是条汉子。1861年就敢骂自己的国家是强盗。可惜法兰西蒙他的恩，一百多年才想起来他说的对。”
伦敦的俱乐部里。
壁炉里的火烧得正旺，橘红色的火光映在众人脸上。
一个老绅士把雪茄从嘴边拿下来，慢悠悠地吐出一口浓烟。
烟雾在空气中盘旋，带着辛辣的烟草味。
他手指夹着雪茄，动作优雅却带着一丝疲惫，眼睛微微眯起。
“法国人这次倒是干脆，全票。咱们大英博物馆里那些东西，什么时候也投个票？”
旁边的人哼了一声，身体往后靠，沙发发出轻微的“吱呀”声：“埃尔金勋爵从希腊搬回来的那些石雕，希腊人要了多少年了，咱们还了吗？”
老绅士没有立刻回答，只是重新把雪茄叼回嘴里，深深吸了一口，喉咙里发出低沉的“咕噜”声，然后缓缓吐出。
烟雾在天幕的白光里慢慢散开，像一层薄薄的纱。
坐在窗边的一个年轻绅士把酒杯轻轻搁在窗台上，动作小心翼翼，杯底与木质窗台碰撞发出清脆的“叮”。
他望着天幕上雨果的黑白照片，忽然开口，声音不高，却让整个俱乐部安静下来：
“雨果这封信，骂的不只是法国。”
所有人瞬间明白。雨果写的是“两个强盗”——一个叫法兰西，另一个叫英吉利。
俱乐部里陷入死一般的寂静，只有壁炉里的木柴偶尔爆出“噼啪”声。
巴黎梅塘的客厅里，烟雾更加浓重。几个法国绅士的脸色已经涨得通红，额头青筋暴起，有人领结松了，有人领口解开两颗扣子，露出汗湿的胸口皮肤。
他们刚刚听说了，天幕出来时，在法国的不少俄国人和英国人明里暗里都讽刺法国，声称法国简直他们见过最“文明”的地方，被几个报童听去了。
“俄国人有什么资格说我们？”那个头发油亮的评论家声音拔高半度，指尖用力指向天幕，动作夸张得几乎要戳破空气。
“他们自己呢？他们从中国抢的东西少吗？”
“英国人也没好到哪去，”另一个人接话，手指在天幕方向用力点了点，指尖因激动而微微颤抖，“大英博物馆里一半的东西是抢来的，他们还好意思笑我们？”
于斯曼靠在窗边，冷眼看着这群人互相攻击，嘴角微微撇了一下。
“所以法兰西的道德标准已经降到‘别人也抢了所以我没问题’的地步了?”
没人敢再接话，只是沉默。