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    那时，贝多芬才32岁，正值壮年，头疼，胃痛，情绪暴躁抑郁侵蚀着他；因听力渐渐丧失的孤僻自卑笼罩着他；爱情屡屡失败使他孤苦无依。

    1802年十月，他写下海利根施塔特遗嘱，留给弟弟们的绝笔信，想要自杀，通篇绝望与痛苦。

    而旁人看来搞怪可笑的尖叫鸭在他眼中仿佛是上帝对他的讥讽。

    他盯着看了足足十几秒，喉结上下滚动了一下，粗重的呼吸声在安静的书房里清晰可闻。

    他忽然伸手，一把将琴盖上的墨水瓶抓起来，动作有些粗鲁，差点把瓶里的墨水晃出来。

    他把墨水瓶重重放到地上，发出“咚”的一声闷响，然后重新把双手按回琴盖上——十根粗短有力的手指像铁钳一样扣住木头，指节因为用力而微微发白。

    演奏家深吸一口气，双手落下。

    第一声低沉绵长的“咕——”从最大那只尖叫鸡的橡胶喉咙里挤出来时，贝多芬的身体明显一震。

    他没有笑，也没有出声，只是死死盯着天幕，眉毛慢慢拧得更紧，鼻翼微微翕动，像在捕捉每一个音符的震动。

    接下来的旋律如洪水般倾泻而出。高低起伏、急缓交错的“咕”声在书房里回荡。贝多芬的指尖在琴盖上轻轻颤动，却始终没有离开木头。

    他的呼吸渐渐变得粗重，胸膛大幅度起伏，那张被命运折磨得棱角分明的脸，在油灯与天幕的双重光线下显得格外复杂——先是震惊，随后是专注，再后来竟慢慢浮现出一丝近乎痛苦的感动。

    曲子进入高潮，那段摇滚般的慷慨激昂部分砸下来时，贝多芬的肩膀猛地一抖，嘴唇微微张开，像是想发出什么声音，却最终只吐出一口沉重的气。

    他那双快聋了的耳朵，此刻仿佛通过天幕的震动重新感受到了声音的冲击。

    最后一个音彻底消散后，书房陷入死一般的安静。

    贝多芬过了很久才把手从琴盖上收回。他缓缓靠向椅背，粗壮的手指微微颤抖著拿起羽毛笔，蘸了墨水，在一张已经被揉得发皱的谱纸边角上用力写下几行字：

    “编这首曲子的人知道他要什么。”

    他的笔尖在纸上刮出细微的沙沙声，墨汁晕开一点点。

    他停顿了一下，眉心那道深沟更深了，又补写了一句：

    “安静的时候就安安静静的，该用力的时候一点都不含糊。

    从头到尾没有半点犹豫。那种极致的反差带来的震撼，令人窒息。”

    他把笔放下，盯着自己刚写下的字看了半晌，忽然又拿起笔，在下面重重添了一句：

    “曲子，就该这么写。”

    那一瞬间，他明白了，那就是：“我不能死去，因为我的艺术还没有完成。”

    事实上，这首《波西米亚狂想曲》简直就是摇滚版本的《命运交响曲》。

    两者同样用音乐讲述一个灵魂挣扎的故事，同样极具戏剧性与冲击力，从极度的压抑、悲伤、近乎绝望的低谷，一路冲向慷慨激昂、冲破一切束缚的呐喊，仿佛一个被命运扼住喉咙的人，终于在最后一刻撕开枷锁，对着虚空怒吼。

    贝多芬把那张写着评语的谱纸小心抽出来，单独放在琴盖的最上头，然后重新拿起墨水瓶，重重压在另一叠凌乱的草稿上，动作里带着一种罕见的郑重。

    贝多芬被称为扼住命运咽喉的人，或许世界上有无数的天才，而只有寥寥无几的人才能被称为英雄，而贝多芬正是这样一位不屈命运的英雄。

    天幕上的曲子其实还没有完全结束，余音仍在轻轻回荡。

    爱因斯坦的书房里。

    他的烟斗搁在旁边的小圆桌上，烟丝还是满满的，一点都没动。

    他眼睛半闭着，浓密的白色眉毛和那标志性的大胡子微微向上翘起，整个人窝在躺椅里，姿势松散得像一只晒太阳的胖猫——和那只轮椅上的鳄鱼表情包竟有几分神似。

    曲子进入一段舒缓安静的部分时，他的手指停顿了一下，眉毛微微挑起，像在品味那个被故意拉长的“咕”音。

    等那个音彻底拖够了，他才继续轻轻点着手指，嘴角不知不觉勾起一丝满足的浅笑。

    他心里想着：这天幕总算不全是那些让人脑仁疼的数学题了。

    前几次又算地球半径，又证特征值，搞得我头都快炸了。

    今天这样往这一躺，听听就完了，真舒服。

    当那段硬摇滚般狂暴的高潮突然砸进来时，爱因斯坦的浓眉猛地一跳，白胡子明显向上翘得更高了些，手指点动的频率瞬间加快了好几拍，眼睛也微微睁大了一点，瞳孔里闪著孩子般兴奋的光芒。

    等曲子重新落回安静柔和的段落，他才深深地陷回躺椅里，胡子翘起的弧度比刚才又大了些，胸口发出低低的、满足的叹息。

    他心想：以后要是多来点这种轻松又带劲的东西我也没意见。