最后一条胡同更暗了，墙面被雨水泡得泛黑，墙根堆着碎砖和残瓦。
易中海在巷口停住脚，探头往里望了一阵，直到确认没什么不对劲的，才侧着身子挤了进去。
空气里飘着一股说不清的味道，混着人身上的汗味、旧衣服的霉味，还有一些别的什么烟尘气息。
到处是影影绰绰的人影，每个人都裹得看不出身形，唯独露出的两只眼睛在暗处来回转，像是在打量什么，又像是在防备什么。
易中海头一次踏进这种地方，每一条阴影里都像有人正盯着他后脑勺看，心脏砰砰撞着胸腔，手心洇出湿腻腻的汗。
“换新票子？”
一个声音突然贴着他耳朵响起来，吓得他肩膀骤然一紧。
他稳了稳嗓子，压低声音问：“什么价？”
那人往前凑了凑，脸藏在立起的领子里，只露出嘴巴：“九五折。
十块旧票子换九块五新的。”
易中海脚步一抬，做出要走的样子：“太低。”
对方伸手拽住他袖口，急匆匆地补了句：“九六！兄弟，这已经是顶破天的数了。
我们弄这新票子也是提着脑袋跑腿，总得赏口饭吃吧？再说了，你那些旧票子，再捂几天就是废纸一张。
你要是能去银行换，也不会摸到我这儿来。
早脱手早踏实。”
这话像一根针，扎在易中海最怕的地方。
从鸽子市那道歪斜的门框里挤出来时，易中海的指节还泛着白。
他把那卷新币往袄子里头塞了又塞，隔着布料都能觉出纸张边角硌着肋骨的硬度。
四百八十五块，少了几张，可好歹把何大清那笔烫手的钱给洗白了——没人会知道那五百块旧钞的来路，只要他迈过这条街，拐进巷子，回到四合院那道门槛里头，就什么事都没发生过。
夜风卷着煤灰味从胡同口灌进来。
他没走大道，专挑墙根底下那些连月光都照不透的窄缝走。
鞋底踩在碎砖和烂菜叶子上，发出黏腻的响。
墙角蹲着一只猫，眼睛反着光，看他的神情像是盯着什么不该出现的东西。
转过第三个弯的时候，他听见身后有道极轻的脚步声，像有人故意把脚掌先落地再慢慢碾下去。
他猛地回头，什么也没有。
只有风把谁家晾在绳子上的破床单吹得鼓起来，像一具没有骨头的躯体在半空里扭动。
他加快步子。
巷子尽头是更窄的一截，两边墙皮剥落，露出里头泛黄的土坯。
他刚想拐进去，一道人影从垃圾桶后头站起来了。
那个人站得很直，像是早就等在那里，连呼吸都是稳的。
堵住去路的高个子双手插在裤兜里，斜歪着头上下打量他，像屠夫看案板上最后一刀肉。
易中海喉头一紧，脚跟刚往后挪了半步，后脑勺就碰上了什么硬东西。
他不用回头也知道——身后那个方向，另一双脚正一下一下踩着碎砖走过来，节奏慢得像是刻意在磨他的耐心。
“老家伙，别让咱哥几个费事。”
前头那人开腔了，声音不大，可在空巷子里头撞来撞去，每个字都砸在他鼓膜上。
那人把手从兜里抽出来，手指头勾了勾，像招呼一条狗。
易中海的手开始发抖，从指尖一路抖到肩膀，连带着怀里那卷新币的边角都在布料底下窸窣作响。
他想开口说点什么——说这钱是给老伴抓药的，说他家里还有张嘴等着吃饭——可那些话到了嗓子眼就全堵住了，只剩下喉咙里一个干巴巴的咕噜声。
身后那个人影走近了。
他能闻见对方身上的烟味，还有一股子发酵的酸臭，像是常年泡在汗水和劣质酒里头沤出来的气味。
“东西呢？”
后头那人开口了，声音低得像是从胸腔里碾出来的。
易中海感觉到一只手探到他腰间，指头粗鲁地掀开他的袄子，隔着衬衣摸到了那卷纸币的轮廓。
那只手顿了顿，然后猛地一扯。
扣子崩了，弹在墙上发出一声脆响。
易中海整个人被拽得往后趔趄了一步，他下意识去捂胸口，可手指刚碰到那卷钱的边缘，后脑勺就挨了一记闷的。
不重，但足够让他眼前发黑，耳朵里嗡地一声像塞进了一整窝蜜蜂。
等他再能看清东西的时候，前头那个人已经蹲在他面前，手里攥着那卷新币，拇指不紧不慢地拨着纸边，像在数又像只是在玩。
“就这点？”
那人嘴角往下撇了撇，把钱往自己兜里一塞，拍了拍易中海