她身上的气一下变了。
刚才还像压着火的老裁缝，这会儿脚底生风，布鞋踩在水泥楼梯上啪啪响。
陈宇追出来半步，“张师傅，你这是……”
“找锁。”
张素琴头也不回。
“啥锁？”
“能把人锁死的锁。”
一号车间旁边那间技术室，门板旧得发黑，里头常年有蒸汽味和布灰味。
张素琴冲进去，先把旱烟袋往嘴里一塞。
满满一锅关东旱烟，呛得李小娟站在门口直咳。
张素琴却像没感觉，狠狠吸了一大口，烟雾从鼻孔里喷出来。
她一把扯下胸前工牌，啪地拍在桌上。
“李小娟，进来。”
李小娟吓得肩膀一缩，“师、师傅……”
“怕就别进。”
李小娟咬住嘴唇，抱着针线盒一步跨进去。
张素琴看向陈宇。
“去，找把黄铜大挂锁，越沉越好。”
陈宇愣了下，很快从后勤库房翻出一把旧锁。
锁梁粗糙，生满铁锈，拿在手里哐当响。
张素琴从里头把门一合。
“锁！”
陈宇咽了口唾沫，把锁扣上铁鼻儿。
咔哒。
走廊里一下静了。
门缝里，张素琴沙哑的声音顶出来。
“从今天起，除了陈队长每天中午从底下塞饭盒进来，就算天王老子带着圣旨来敲门，也给俺撅回去！”
“飞云一号版型不出来，俺和小娟就死在里头！”
陈宇手还扶着锁，半天没动。
马云飞站在走廊尽头，看着那把黄铜锁。
他没劝。
只说：“饭要热。煤火不断。”
陈宇点头，“俺也去守着。”
技术室里只有一盏白炽灯。
灯罩上蒙了半张旧报纸，光发白，照得人台像个没脸的人。
张素琴把墙上皮埃尔那套欧洲高定数据图纸全扯下来。
哗啦。
纸撕成碎片，落了一地。
李小娟看得脸都白了。
“师傅，这些不是……咱好不容易记熟的？”
“熟个屁。”
张素琴把剪刀往桌上一插。
“那是洋人的肩，洋人的背，洋人的胳膊。”
她扯过一个满是针眼的破旧人台，拍了拍肩头。
“咱中国人穿着塌肩，空背，像偷了人家衣裳。”
“记住，今天起别拜洋人图纸。”
李小娟小声应：“俺也去记。”
张素琴把发黄的老软尺挂到脖子上，又拿起蓝粉块。
白坯布铺开，粗糙得扎手。
她弯腰，一条线一条线往上勾。
肩点下压。
袖窿收紧。
后背放活动量。
腰线不能妖，前襟不能软。
没有机器排版，也没有啥花哨玩意儿。
只有软尺、划粉、别针、人台，还有张素琴那双抖都不肯抖的手。
李小娟蹲在地上缝白坯样。
困得眼皮直打架，就端起搪瓷缸里的凉水往脸上一扑。
水珠顺着下巴滴到布头上。
她不敢擦，低头继续缝。
第二天，废料筐半满。
第三天，竹篾编的大筐已经塞不下，剪碎的白坯布和卡其料子乱成一团。
陈宇每次路过，都忍不住看那把锁。
里头烟味、焦布味、蒸汽味，从门缝里一阵阵钻出来。
第四天中午，他拎着铝制双层饭盒来。
七八十年代的老饭盒，两个卡扣啪嗒啪嗒响。
里面是油渣白菜和两块白面馍。
陈宇蹲下，把饭盒从门底缝往里推。
“张师傅，吃饭。”
里头没人接。
他皱眉，趴到门缝一看，整个人僵住。
竹篾废料筐旁边，已经堆出一座小山。
不是烂布。
都是好料子。
真金白银买来的料子，被剪得稀碎。
陈宇眼皮直跳。
“娘的，这得多少钱……”
话没说完，屋里猛地一声呲啦。
白气从湿布底下炸开。
张素琴两手提着一把生铁老熨斗。
熨斗肚子里灌着烧红的木炭，沉得像铁疙瘩，嘴里喷着白气。
她垫着滴水湿布，一寸一寸推风衣后领座。