菜市场里风一吹，葱花味、猪油味、烂菜叶味全往鼻子里钻。
他瞪着那个切葱大婶，胡子都抖起来。
“放你娘的闲屁！”
“俺家那混小子啥德行，俺这个当爹的不知道？”
那大婶被他吼得一缩脖子。
老李肉摊后头还想插嘴：“老马，我可没瞎说，飞云那边真发钱……”
“发个屁！”
马卫东把几两猪耳朵往破布袋里一塞，脸黑得像锅底。
“开桑塔纳的大老板？”
“他马云飞连农机厂临时工都混不上！”
“成天不着四六，兜里有三块钱就敢抽烟下馆子，他要是老板，俺就是县长！”
四周有人憋笑。
那笑声不大，却像针扎。
马卫东更恼，拎着布袋挤出人群，连找零的3毛钱都没顾上要。
出了菜市场，冬风迎面抽过来。
他把旧蓝工装领子竖起，闷头往家走。
可那句“跟你家云飞有点像”，像根鱼刺，卡在嗓子眼。
他越想越窝火。
越窝火，脚步越沉。
平时下酒最香的猪耳朵，这会儿在手里晃着，半点味儿都没了。
筒子楼走廊里堆着蜂窝煤，墙皮被烟熏得发黄。
马卫东推门进屋，把布袋往旧木桌上一甩。
砰的一声。
桌上的黑白电视机都跟着震了一下。
赵秀兰正在煤球炉子旁熬粥，锅盖噗噗冒白气。
她吓得回头：“咋了？买个菜还跟人打仗了？”
马卫东端起搪瓷缸，灌了一大口凉白开。
水冰得牙根发酸。
他把缸子重重一放。
“现在这些人，嘴上没个把门！”
“菜市场说啥？说那个飞云厂马老板，像咱家云飞！”
赵秀兰手里的铁勺停了停。
“谁说的？”
“还能谁？那帮嚼舌根的老娘们！”
马卫东气得在屋里转圈。
“倒腾衣服，拉一麻袋钱，开大厂，发奖金。”
“这不就是投机倒把嘛！”
“还往俺儿子头上扣，晦气不晦气？”
赵秀兰没接着骂。
她把沾着面粉的手在围裙上擦了擦，眼神躲了一下。
“老马，其实……”
马卫东猛地扭头。
“其实啥？”
赵秀兰声音低了半截。
“云飞最近半个月，是有点不一样。”
“他往家里塞过钱。”
马卫东眉头一竖。
“啥钱？”
“整钱。”赵秀兰不敢看他，“有一回塞了五十，还有一回给了八十，说让买煤，买肉，别省。”
马卫东愣住。
屋里煤炉子噗地塌了一块灰。
他嗓子一下发干。
“你咋不早说？”
赵秀兰小声嘟囔：“你一听他名字就骂，我敢说嘛？”
“还有，他买过好烟。”
“红塔山。”
马卫东脸色彻底变了。
红塔山。
那烟他在农机厂车间主任兜里见过。
一包好几块。
平常工人抽不起。
他几步冲到马云飞那间小屋门口，一把推开。
屋里不大，一张窄床，一个旧书桌，墙角堆着几本发黄的机械书。
马卫东弯腰就翻。
抽屉拉开。
里面没有金戒指，也没有一沓一沓钱。
只有几张旧收据，两支铅笔头，一把卷尺。
他不信。
又把抽屉整个抽出来，往床上一倒。
哗啦。
几包没拆封的红塔山滚出来。
红壳子在灰扑扑的床单上，扎眼得很。
赵秀兰站在门口，手揪着围裙边。
“你看，我没骗你吧……”
马卫东没说话。
他蹲下去，又在抽屉底摸了摸。
指头碰到一小包东西。
用报纸裹着。
打开一看，是几条布料碎片。
深灰色，手一摸，沉甸甸，滑里带涩。
不是他们家做棉袄用的粗布。
也不是供销社里常见的涤卡。
其中一条边上，还盖着红章。
章里夹着几串外文字母，他一个也认不全。
马卫东盯着那几条羊毛呢碎