脸色灰白。

    他仿佛看到了远处有什么东西正在逼近——那些黑影越变越大，越来越清晰。

    那是滇军团的战机，银灰色的，超音速的，正从海平线的方向飞来，将整个帝国的残梦碾成粉末。

    莫斯科，克里姆林宫。

    电报是三个小时前截获的。破译工作在一个小时内完成，剩下的时间，大胡子一直在办公室里来回踱步，烟斗里的烟草燃烧了两次又熄灭两次，最后被他搁在烟灰缸的边沿上，燃成一小截白灰。

    “果然如猜测的那般。”大胡子走到窗前，看着外面灰蒙蒙的天空，声音低沉而缓慢，“日军输得很惨，而且毫无悬念。三艘航母被俘，二十四艘战列舰沉没，两万人葬身海底。滇军团没有损失一艘船，没有损失一架飞机，没有损失一名士兵。”

    他转过身来，面对屋子里的几个人——莫洛托夫坐在沙发上，手里拿着一份抄本；贝利亚站在门口，面无表情；武器设计局的局长，一个头发花白的老头，正在桌子旁边摊开一叠图纸。

    “但是，”大胡子的目光转向设计局长，“在那些电报里，他们提到了一个关键的词——爆炸声。那些爆炸声不是普通的炮声，不是炸弹的声音，而是一种他们从未听过的、像是天空被撕裂的声音。设计局的人对电文描述进行了分析，你们判断那是怎么回事？”