苦涩与甘甜在舌尖交织，正如权力的味道。

    这正是他想要的。

    不仅仅是钱。而是一种控制。一种绝对的、精密如仪器的控制。

    通过这种“企业化”的运作，他将原本松散、混乱、充满暴力的地下世界，变成了一台精密运转的提款机。这台机器的每一个零件——那些曾经不可一世的黑帮分子——现在都成了这台机器上的螺丝钉。

    他们不再为了地盘而厮杀，而是为了完成李昂的“税务指标”而拼命工作，拼命赚钱。

    他们不仅要为李昂赚钱，还要感谢李昂给他们提供了这样一个“安全、稳定、合法”的赚钱环境。

    。只需要坐在顶层，手里端着红酒，掌握着这台机器的开关。只要他愿意，这台机器可以为他生产金钱，也可以为他生产……毁灭。

    “不过，老板。”萨姆合上文档夹，有些担忧地说道。

    “虽然大部分人都服了，但还是有一些……刺头。”

    “比如那个叫查理的家伙。他是以前跟‘疯子乔’混的，手里控制着几家地下妓院。

    “他说……他宁愿去投靠卢凯塞家族。”

    李昂的动作停住了。

    他放下酒杯，转过身，看着萨姆。

    看到那个熟悉的眼神，萨姆就知道，那家伙要倒楣了。

    “投靠卢凯塞？”李昂笑了，“他以为卢凯塞敢收他？”

    李昂按下了桌上的对讲机。

    “戈登。”

    “在，老板。”楼下传来了戈登的回应。“听说有个叫查理的，对我们的服务不太满意？”

    “是的，老板。他拒绝填表，还打伤了我们一个外勤会计。”

    “那就给他做一个……‘特别审计’。”李昂的声音平静得象是在谈论晚饭吃什么。

    “带上帕特。还有那具M79。”

    “既然他不想交税，那就让他……变成税。”

    “对了。”李昂补充道，“别弄死他。把他那两只手留着。挂在卢凯塞家族的门口。”

    “告诉巴盖里，这是我不小心掉在他家门口的垃圾，麻烦他帮忙……扔一下。”

    “明白。”

    ……

    一个小时后。布鲁克林，日落公园。

    第42街的一条阴暗后巷里，这里是布鲁克林的盲肠，连巡逻的警车都嫌弃这里太脏，不愿意开进来。

    在一栋不起眼的红砖建筑地下室里，却别有洞天。这里是“野狗”查理的老巢，也是整个日落公园最大的地下妓院和私酒分销中心。

    厚重的隔音铁门将里面的喧嚣与外面的死寂隔绝开来。地下室里灯红酒绿，震耳欲聋的摇滚乐在疯狂地切割着人的耳膜。

    最里面的VIP包厢里，“野狗”查理正瘫坐在那张甚至被磨得有些掉皮的红色天鹅绒沙发上。他是个典型的西西里混混，身材矮胖，满脸横肉，脖子上挂着一条手指粗的金链子，那上面甚至还沾着些许不知是西红柿酱还是血迹的污渍。

    此刻，他正处于人生的高光时刻——至少他自己是这么认为的。

    他的左手搂着一个画着浓妆、眼神空洞的金发女郎，右手抓着一瓶没贴标签的私酿威士忌，正对着面前几个同样喝得满脸通红的手下唾沫横飞地吹嘘着。

    “七成？！”查理猛地灌了一口酒，辛辣的液体顺着他的嘴角流下来，滴在他那件敞开的花衬衫上。

    “那个叫帕特的爱尔兰杂种，他怎么不去抢？！七成利润？哈！老子在布鲁克林混了二十年，就算是当年的‘疯子乔’，也不敢张口就要七成！”

    他把酒瓶重重地砸在茶几上，震得桌上的几叠钞票跳了起来。

    那是原本应该在这个月上交给“疯子乔”的“咨询费”，但疯子乔人没了。

    于是，这些钱正安安稳稳地躺在他的桌子上。

    “老板威武！”一个缺了两颗门牙的打手立刻拍马屁，“那个戴眼镜的四眼田鸡，当时都快吓尿了！老板那一拳打得真解气，鼻梁骨肯定断了！”

    “那是他自找的！”查理得意地大笑起来，“这帮爱尔兰人，以为穿上西装，打上领带，拿个计算器，就是所谓的‘公司’了？我呸！装什么上流社会？”

    “这里是布鲁克林！这里靠的是拳头，是枪！不是他妈的表格和发票！”

    查理抓起一把钞票，塞进旁边女郎的胸衣里，引来一阵娇笑。

    他觉得自己是个英雄。

    当全布鲁克林的软蛋都象狗一样排队去那个什么“维苏威俱乐部”交钱的时候，只有他，“野狗”查理，敢于对那群吸血鬼说“不”。

    他打断了会计师的鼻子，把那个所谓的“纳税申报单”撕得粉碎，然后把人踢出了大门。

    结果呢？二十四个小时过去了。什么也没发生。

    没有枪手冲进