现在，这地方的空气都比下面几层紧张。
汤普森那个老杂种效率很高。”帐本扔给他之后的二十四小时内，他就从内部审计科调来了几个最顶尖、最不近人情的“数字屠夫””。
一间巨大的会议室被腾了出来，当成了“战争房间”。墙上贴满了哈里森的关系网和资产图表，看起来象在策划一场政变。
李昂名义上是“刑事调查部（CI）连络官”，负责提供“洗衣店帐本”和“街头情报”等“外围证据”。
这群穿着白衬衫的审计员现在看他的眼神，就象在看一个刚从下水道爬出来的、沾满血污的打手。
但李昂不在乎。
他知道，现在这间屋子里真正的内核，不是他，也不是那几个眼神比手术刀还冷的“数字屠夫”。
萨姆现在鸟枪换炮了。
他不再是那个缩在地下文档室、连呼吸都怕被人听见的老鼠。他穿着李昂赞助的新西装，虽然还是有些不合身，戴着那副厚瓶底眼镜，手里捧着一沓文档，紧张得浑身发抖。
但他现在是唯一一个能合法接触到两个部门（CI和IA）内核文档的人。
汤普森给了李昂授权，而李昂把授权转交给了萨姆。
萨姆现在就象一条被李昂解开了链子、闻到了血腥味的猎犬。
他有李哥当靠山，这让他不再害怕。他现在只剩下一种情绪——兴奋。兴许是被压迫得太久，现在，他有一种把那些曾经看不起他的“大人物”拉下马的、病态的兴奋。
他已经在堆积如山的文档里熬了整整两个通宵，眼睛红得象个刚在赌场里输光了全家的赌鬼。
“砰！”
萨姆撞开了李昂临时办公室，也就是那间会议室的门。
“老板……操……不，长官……”萨姆激动得声音都劈叉了，“我……我找到了！”
他把一沓刚从缩微胶片上打印出来的、还带着热气的复印本拍在桌上。
李昂从一堆报表中抬起头。“说重点。”
“这里！”萨姆的手指颤斗着，指向报告上两个不一致的签名，“哈里森的官方证词，还有FBI的内部报告，都说他当天下午三点到五点，在总部主持一个该死的‘反苏联间谍’会议！这是他的不在场证明！”
“但是！”萨姆的声音变得尖利，“这是我刚从交通部文档库里调出来的……FBI车辆签领表！哈里森在同一天下午两点半，签领了一辆没有标记的别克轿车！而且他妈的直到晚上七点才还回来！”
“最关键的是这个！”萨姆抽出另一张纸，“里程！他签领的车辆使用里程……比正常通勤多了整整八十英里！”
李昂的眼睛眯了起来。
“而且……”萨姆象个献宝一样，拿出另一份文档，那是他通过李昂的关系，从墨菲那边的NYPD文档库里“借”出来的，“我核对了地图！这多出来的里程，刚好……刚好等于从FBI总部，开到布朗克斯那个里佐被杀的码头，再绕一圈开回家的距离！”
“他撒谎了！长官！”萨姆激动地喊道，“那个杂种的不在场证明……是伪造的！”
另一边，汤普森也没闲着。
他正拿着李昂给的那本“洗衣店帐本”，在华盛顿搅动风云。
他没有直接把帐本交给司法部——那太蠢了，只会被那帮官僚压下来。
他自己就是这帮人中的一员，自然知道他们的内部程序是多么的狗屎。”这条消息，连同一张模糊的帐本照片，“匿名”泄露给了《纽约邮报》（New York Post）的一个专栏记者。
一个专写上流社会黑料和政治八卦的专栏记者。
汤普森是玩政治的老狗，但可惜的是，他也是。
他很清楚，有时候，舆论的刀，比法律的刀还快。
当天下午，FBI纽约分部。
他正享受着第二根古巴雪茄，一个马屁精手下刚把今天的《纽约邮报》放在他桌上。
哈里森心不在焉地翻开了报纸。
头版标题不是他。又是肯尼迪那小子在电视上的照片。
他翻到社会版，目光随意地扫过……
突然，他的眼睛凝固了。
在一个小角落里，一行用黑体字标出的标题，象一把冰锥，扎进了他的眼球。？”
操！
哈里森手里的雪茄掉在了昂贵的波斯地毯上。
他妈的！
他仅仅用了三秒钟就想到了是谁干的。
汤普森！这个老狗！这个IRS的杂种！
他居然敢玩阴的！他居然敢把这种事捅给媒体？！
哈里森的脸瞬间涨成了猪肝色。
他愤怒，但还不是恐惧。
只是八卦而已。没有实证