傍晚六点，天光渐暗，但夜市才刚刚苏醒。
霓虹招牌逐一亮起，红的“蚵仔煎”，绿的“珍珠奶茶”，黄的“盐酥鸡”，交织成一片油腻腻的光海。
人声、车声、叫卖声、油炸食物的滋啦声混在一起，像一锅煮沸的汤。
师徒俩都要吃饭的。他总不能待在家里等着天上掉馅饼。
师父给他在夜市找了个活计——帮朋友的蚵仔煎摊打工。
“你长大了，得赚钱养活这个家了。”师父语重心长的道。
盖八荒撇撇嘴，从小到大，不都是他养家的吗？打猎与村里人换柴米油盐。
对于师父的安排，他一点儿也不感觉到意外。
事实上，他需要这种嘈杂。人群、烟火、实实在在的生活，这些能让他暂时忘记脑子里的那些碎片——海浪、刀光。
他现在也是个医术高超的人，师父的想法，他心里跟明镜似的。
摊主是个五十多岁的胖阿伯，姓陈，大家都叫他陈伯。陈伯的蚵仔煎摊不大，两个铁板炉，几张折叠桌，但生意很好。
他看见盖八荒，上下打量了几眼。
“老墨介绍来的？”老墨是师父在这边的化名。
盖八荒点头。
“看你样子不像做工的。”陈伯递给他一件油腻的围裙，“不过老墨说你能干，试试看吧。先学收钱，别算错。”
盖八荒套上围裙，站在摊位后面。围裙上有洗不掉的酱油渍和油渍，散发着一股混合的味道——海鲜、鸡蛋、地瓜粉，还有时光。
第一个客人来了，是个学生模样的女孩，要一份蚵仔煎加蛋，一杯冬瓜茶。
“六十五块。”陈伯喊。
盖八荒接过女孩递来的一百元，打开铁皮钱箱找零。手指触碰到硬币和纸币的瞬间，一种奇怪的熟悉感涌上来——不是对钱，是对这种“计算”和“交换”的本能。
三十五元，他精准地抽出三张十元和一个五元硬币，递回去。
动作流畅得像做过千百遍。
陈伯看了他一眼，没说话，继续在铁板上敲鸡蛋。
七点，夜市进入高潮。人潮像黏稠的河水，在狭窄的过道里缓慢移动。
盖八荒负责收钱、打包、招呼客人。
他发现自己能同时记住五六个人的点单顺序，能在一瞥之间看清钱箱里各面额纸币的剩余数量，能在嘈杂声中准确分辨出“老板加辣”和“不要香菜”的细微差别。
这具身体，好像天生适合这种“战场”。
“喂，新来的！”隔壁卖炸鸡排的摊主喊他，“帮我看下摊，我去尿个尿！”
盖八荒点头，目光扫过对方的摊位——两个油锅，五种炸物，价目表，调料罐的位置。
炸鸡排的老板刚走，就有客人来点单。
“鸡排一份，要切，辣粉多。”
盖八荒应了一声，夹起腌好的鸡排下锅。油温正好，鸡排入锅的瞬间激起细密的油花。
他盯着油面，三分钟后翻面，又两分钟捞出，沥油，切块，撒粉，装袋，递出。
动作一气呵成。
客人接过，咬了一口：“喔，今天炸得不错哦！”
盖八荒没说话，只是点了点头，咧嘴一笑。
油锅的热气蒸腾上来，混着夜市特有的味道——油炸、炭烤、糖炒栗子、臭豆腐。这味道很复杂，很市井，很真实。
盖八荒都忍不住要流口水。即便如此，他也没能想起，自己曾经就是一个吃货。
八点半，人潮达到顶峰。
三个穿着花衬衫、胳膊有刺青的年轻人晃到陈伯的摊位前。为首的是个光头，脖子上挂着粗金链子，嘴里嚼着槟榔。
“陈伯，生意不错喔。”光头说，声音黏糊糊的。
陈伯脸色一僵，挤出笑容：“阿龙哥，今天怎么有空来？”
“来收这个月的啊。”光头阿龙弹了弹烟灰，“老规矩，五千块。”
“阿龙哥，这个月生意不太好……”
“少废话。”光头打断他，“整个夜市谁不知道我阿龙？不给，明天你就别想摆了。”
旁边桌的客人默默起身离开，周围的摊主都低下头，假装忙碌。
盖八荒放下手里的打包盒。
“看什么看？”光头身后一个小弟指着盖八荒，“新来的？懂不懂规矩？”
盖八荒没理他，看向陈伯：“他们要什么？”
“保护费啦。”陈伯小声说，从围裙口袋里掏出早就准备好的信封，“阿龙哥，这是五千，你点点……”
光头接过，掂了掂，却没收起来。“陈伯，你忘啦？上个月你说生意不好