那些目光里什么都有。
审视的，像在打量一件摆在市集上的瓷器，掂量着它的成色和窑口。
好奇的，想看看这个在朝堂上把魏征问得哑口无言的年轻人，肚子里到底有几两墨水。
还有一种是等著看笑话的——武夫之后，陇西乡下养大的野公子，能作什么诗？
有人窃笑。
笑声不大，藏在茶盏后面，躲在折扇底下。
但在花厅的安静里，这点笑声足够让所有人都听见。
弘文馆的几位学士交换了一个眼神，嘴角微微撇著，那意思分明是——殿下这是要考校李靖的儿子？怕是要冷场了。
李承干坐在主位上，手指在紫檀木拐杖的包银杖头上轻轻摩挲。
他的目光落在李骁身上，嘴角挂著一丝若有若无的笑。
那笑容很淡，淡到看不出是善意还是恶意，是期待还是看戏。
李骁站起身。
月白色的袍衫在海棠花影里微微晃动。
他没有看那些窃笑的人，没有看弘文馆学士们撇著的嘴角，甚至没有看主位上的李承干。
他走到花厅中央，在东风吹进来的海棠花瓣里站定。
“殿下有命，臣不敢辞。”
声音不高，但稳。
稳得像他站在演武场上单手举起石狮子的那一刻，脚下生了根。
“只是臣才疏学浅，献丑了。”
客套话说完，他假装沉吟了片刻。
花厅里的窃窃私语声渐渐安静下来，所有人都看着他。
海棠花瓣从院里飘进来，落在他肩头，落在青石地面上，落在锦缎铺就的长案上。
一片花瓣打着旋，轻轻贴在了他的袖口上。
他没有拂去。
然后开口了。
“床前明月光，疑是地上霜。”
两句。
只有两句。
孔颖达端茶的手停住了。
老学士的手枯瘦如老树枝，指节微微蜷曲，托著那只越窑青瓷盏。
盏中的茶汤微微晃动，荡出一圈极细的涟漪。
不是因为手抖——是因为他在听到这两句诗的那一刻，呼吸停了一瞬。
“举头望明月，低头思故乡。”
二十个字。
一字不多，一字不少。
花厅里安静得像被抽走了空气。
海棠花瓣落在地上的声音，此刻听来竟清晰得刺耳。
一片花瓣飘落在孔颖达的茶盏边沿上，老学士浑然不觉。
他缓缓放下茶盏，不是随手一搁的那种放，是小心翼翼、生怕发出声音惊扰了什么的那种放。
青瓷盏底落在紫檀木案面上，发出一声极轻极轻的闷响。
他抬起头，看着站在花厅中央的年轻人。
花厅里的烛火在海棠花影里轻轻跳动，光影在李骁身上流转。
月白色的袍衫，银带束腰，乌皮靴踩在青石地面上。
他就那样站着，像是刚刚说了二十个字，又像是什么都没说。
弘文馆的几位学士面面相觑。
坐在孔颖达下首的那位，姓郑，弘文馆学士里资格最老的一位，鬓角已经全白了。
他的嘴唇微微张著，手里的折扇停在半空中，扇面上是他自己题的“清风徐来”四个字。
此刻那四个字随着扇子的停顿，也僵在了那里。
另一位学士悄悄用胳膊肘碰了碰身边的同僚，压低声音说了句什么。
同僚没有回答，因为他的目光还钉在李骁身上，像是被什么东西吸住了，拔不出来。
这诗写绝了。
不是那种“写得不错”的欣赏。
是“这诗怎么可能是一个武夫之子写出来的”那种震惊。
是“我读了一辈子诗也写不出这样的句子”那种茫然。
是“这二十个字会流传下去，而我的名字会和这二十个字一起被后人记住吗”那种说不出口的苦涩。
没有一个生僻字。
没有一个典故。
没有一处刻意的雕琢。
二十个字，像是从心口直接流出来的。
床前，明月光，疑是地上霜——谁没见过床前的月光？
谁没见过地上的霜？
但从来没有人把这两样东西放在一起，更没有人用这六个字，把一个人独在异乡、夜半惊醒时的那种空旷和寂寥，写得这样轻，这样淡，这样入骨。
举头望明月，低头思故乡。dasuanwa!
十个字，从举头到低头，从天上的月亮到心头的故乡。
距离有多远？