的庞然大物，显得威严而充满力量。
故事里说，人类终将迈向群星，而羽宙深处却不断涌现可怖的巨兽，于是人们不得不驾驶这些钢铁巨人投身战斗。
另一部幻想作品也构思奇特。
它设想未来的人类通过药剂改造自身，突破 ** 极限，进行无止境的锤炼，最终在体内孕育出一种被称为“气”
的能量，凭借肉身便能横跨虚空。
这些前所未见的构想，像是一把火，点燃了阅读者胸中的某种情绪。
许多读者一口气将八个版面的内容扫完，最后所有的感受都坍缩成一个字：畅快。
这些故事或许在文字的雕琢上略显粗糙，或许在情节的起承转合上不如经典作品那般圆熟老道，但它们带来的那种直接的、汹涌的阅读 ** 却是真实的。
就像在闷热得令人窒息的午后，猛地灌下一大口冒着寒气的冰饮，那股 ** 从喉咙直冲头顶。
痛快，真是说不出的痛快。
但这份痛快里，又掺杂着一种难以言喻的焦躁。
八部作品，无一例外，都在情节推进到最紧要的关头——就在读者瞪大眼睛、屏住呼吸，急切想知道接下来会发生什么的时候，文字戛然而止。
于是，在《香江真实报》上市的第二日清晨，那些头一天被吊足了胃口的人们，从四面八方涌向熟悉的街角报摊，毫不犹豫地掏出零钱，换取那份带着油墨香气的报纸。
雷轩也是其中之一。
他比平日更早抵达公司楼下，再次从摊主手中接过一份《香江真实报》。
纸张握在手里的分量依旧实在。
和昨日一样，版面上没有任何时事评论或社会新闻，只有那八部小说的雷轩走进公司时，打卡机刚响过第三声。
他坐进自己的格子间，等主管的身影消失在磨砂玻璃门后，便从抽屉里摸出一叠报纸。
油墨的气味散在空气里，他低下头，一行行字像蚂蚁般爬进眼睛。
八篇故事，他用了整个上午读完。
胸腔里那股劲儿刚被吊到最高处，文字却齐刷刷断了。
他盯着最后几行空白，喉咙发紧，像被什么东西噎住了。
手指无意识地敲着桌面，嗒，嗒，嗒。
还好，明天还会印新的——这个念头像块浮木，让他勉强喘了口气。
傍晚的饭局闹哄哄的。
有人拍着桌子争论，说陈家洛那家伙如何，又说文泰来根本配不上谁。
雷轩听着，嘴角撇了撇。
他灌下半杯啤酒，冰凉的液体滑过食道，然后开口，声音不高，却把桌上所有的嘈杂都压了下去。
他说起报纸上那些还没人知道的情节。
消息传得比风还快。
起初，《香江真实报》每天只能卖出薄薄一叠，堆在报摊角落蒙灰。
第七天，老板清点数目时“咦”
了一声。
到第十天早晨，运报的货车还没停稳，等着的几双手就伸了过来。
一万五千份——这个数字让会计拨算盘的手停了好一会儿。
别的报纸每天印十万份，甚至更多。
相比之下，这份新出的报纸薄得像片叶子。
可奇怪的是，买过它的人第二天总会再来。
街角、茶餐厅、渡轮码头，渐渐能听见有人谈论那几个故事里的人物，语气热切，像在说自家亲戚。
裘宏明捏着刚送来的报表，站在办公室窗前。
玻璃映出他微微放大的瞳孔。
半个月，从三百到一万五——纸面上的墨迹还没干透。
每份报纸卖三毛，算上机器轰鸣的损耗、工人手上的油墨、街巷间奔走的汗水，眼下每一页都在赔钱。
但他知道，报纸这行当，卖的不是纸，是人眼睛停留的时间。
看的人越多，后面那些空白位置就越值钱。
窗外的霓虹灯一盏盏亮起来。
他松开手指，纸张飘回桌面。
照这个势头下去，也许用不了多久，那些曾经需要仰视的名字，就得侧过身，给这张新面孔让出位置了。
裘宏明觉得脚下有些发飘，仿佛踩在云絮里。
窗外的天色已经暗了，霓虹灯的光斑透过玻璃，在他办公桌上投下晃动的影子。