手头最紧巴的那段日子，租书成了他唯一的消遣；后来则是铺天盖地的网络小说。
那些在后世被写到泛滥的构思，放在此时此地，简直像从高处碾压下来。
他想不成功，恐怕都难。
老黑在一旁听着，嘴不自觉地张开了。
羽哥竟能想到这种程度？连几本书的情节都铺排好了，还扯出一套一套的道理——什么爽点，什么角色塑造，听着像模像样的。
其实胡文羽已经收着讲了。
设定的骨架固然新颖，但太过超前的东西，他一件都没往外拿。
午后的光从窗缝里斜进来，在地上拉出几道淡金色的痕。
屋里只有笔尖划过纸面的沙沙声，细密而持续。
八个人伏在桌前，谁也没抬头。
他们写得很快，手腕几乎没停过——都是些在笔墨里打过滚却始终没滚出名堂的人。
如今能按字数换钱，一个字一分，对他们而言已是天大的恩惠。
有家室的盘算着米价油钱，单身的则想着终于能添件体面衣裳。
说话的人嗓子已经哑了。
整个下午，声音没断过。
他端起搪瓷缸子灌下一大口凉茶，喉结滚动。
幸亏脑子里那些故事都还清晰，像刻在石板上的字，一撇一捺都没模糊。
不然今天这场面，真不知该怎么收场。
头一天的教导只是播了种。
真正看苗头，得看他们落笔之后。
次日，还是那间屋子。
八个人交上来的稿纸摞成了小丘。
他一张张翻过去，眉头渐渐锁紧。
“太拖沓。”
他抽出其中一份，纸页哗啦一响，“读者哪来耐心等你慢慢铺陈？又抽出一张。”辞藻堆得太多。”
他摇头，“这不是写碑文。
把那些拗口的、文绉绉的词全删了。
要像说话，像站在人跟前讲故事。
大纲早就发下去了，情节脉络也画得清清楚楚。
可真落到字句上，岔路还是多得让人头疼。
他只能一遍遍指，一遍遍改。
这二十块钱，挣得并不轻松。
一天两千字，听着不多。
可这么删删改改，纸上写的、心里琢磨的，恐怕早就过了万。
还得把剧情编圆，把人物写活，脑力耗得像被抽干的井。
但开头总是难的。
等手熟了，笔顺了，一天吐出几万字或许也不成问题。
到那时候，他自然会把要求往上提——字数要加，节奏要紧，故事要更抓人。
他想起后来在某个网站翻书的年月。
那里的写手，个个都像生了八只手。
日更万字只是起步，两万算平常，五万也吓不退谁。
只有外人想不到，没有他们写不出。
眼前这八个人，他心底是存着期待的。
不然也不会开出这样的价码。
眼下这每月六百块，在城里能顶一个体面职员的半年薪饷。
等他们真练出来了，笔头子快了，一天的收入还能往上蹿。
字多，钱就多。
这道理，简单得很。
胡文羽盯着桌面上那些稿纸。
指节在木纹表面敲了敲，发出笃笃的闷响。
写得越多，他自然越满意——前提是那些段落不能失了水准。
若有人想多讨些报酬，也不是不行。
得先学会自己琢磨故事脉络。
总不能次次都靠他来梳理情节。
等哪天他们真能 ** 写出像样的章节，再谈加钱的事也不迟。
说实话，这帮人的笔力并非不行，甚至可以说相当扎实。
毛病出在总爱犯那种文人的迂病，写出来的东西曲里拐弯，不够直白。
离他要求的“让识字的人都能看懂”
，还隔着一层窗户纸。
而且个个心里都揣着主意，某些段落能洋洋洒洒拖上好几页纸，没个尽头。
后来胡文羽实在懒得再费口舌。
他抬手止住所有争论，声音里带着不容反驳的意味：想赚这份钱，就按我定的规矩来。