段海平：你心里装着那么多人，还能笑着喝酒。
刘新杰愣了一下。
然后他笑了。
不笑怎么办？哭？哭给谁看？
段海平也笑了。
对。不哭。咱们都不哭。
他伸出手，搭在刘新杰肩膀上。
等黎明到了，我请你喝酒。
刘新杰看着他。
好。你说的。
。段海平做到了。刘新杰替他活着。
【视角切换：老年刘新杰】
1949年后。
三十多年过去了。
某处普通民居。
北方小城，一个不起眼的胡同里，一间不起眼的平房。
老年刘新杰坐在院子里，晒太阳。
他七十八岁了。
头发全白，背也有些驼，穿着一件洗得发白的蓝色中山装。
阳光暖洋洋的，照在他脸上。
他眯着眼睛，看着光幕上的自己。
看着那个站在书店窗前的自己。
看着段海平。
他笑了。
笑得有点苦，有点甜。
旁边的小孙子跑过来。
小孙子叫刘向阳，六岁，虎头虎脑的。
爷爷！爷爷！电视里那个人是谁啊？
刘新杰摸摸他的头：是爷爷的一个老朋友。
小孙子：他好厉害啊！
刘新杰：是啊，他很厉害。
小孙子：爷爷，你也这么厉害吗？
刘新杰笑了。
爷爷？爷爷就是个普通老头。买菜，做饭，晒太阳。
小孙子：那你怎么认识这么厉害的人？
刘新杰愣了一下。
然后他轻声说：因为爷爷年轻的时候，也做过一些事。
小孙子：什么事？
台湾。
某处公寓。
阳光从窗户斜照进来，落在藤椅扶手上。
老年谭忠恕坐在窗前，身上盖著一条旧毛毯。
他已经八十三岁了。
头发全白，脸上沟壑纵横，只有那双眼睛，还隐约能看出当年的锐利。
面前，光幕还在播放。
他看着画面里那个站在岔路口的自己，穿着笔挺的军装，意气风发。
看着自己说的那句“さよなら”。
看着刘新杰站在原地的背影。
他笑了。
笑着笑着，眼泪下来了。
旁边的人是他的儿子，谭建国，五十多岁，头发也白了半边。
建国赶紧递过手帕：爸，您怎么了？
谭忠恕摆摆手，接过手帕，擦了擦眼角。
没什么。就是想起了一个老朋友。
建国：老朋友？您说的那个刘新杰？
谭忠恕点点头。
建国：爸，您跟我说过。当年八局的，您的副处长。后来您来了台湾，他留在大陆。您一直念叨他。
谭忠恕沉默了一会儿。
建国，你知道我为什么一直念叨他吗？
建国：因为他是您最好的兄弟？
谭忠恕看着窗外，声音很轻。
因为他是我这辈子，唯一输过的人。
建国愣住了。
谭忠恕继续说：也是我唯一不想赢的人。
他站起来，走到窗边。
窗外的风景和当年上海完全不同。没有梧桐树，没有弄堂，没有那些熟悉的烟火气。
但他好像透过这些，看到了很远的地方。
新杰，你在那边，还好吗？
你还活着吗？
你看到黎明了没有？
。隔着海峡，一辈子再也见不到。
。今天才知道，有些离别，比天下还大。
。但像这种，活着却再也见不到，才是最疼的。
画面里，建国走过来，站在父亲身边。
爸，您要是想他，可以写封信。现在两岸可以通邮了。
谭忠恕摇摇头。
写了也没用。他不知道我在哪儿。我也不知道他在哪儿。
他顿了顿。
再说了，就算知道，也不能写。
建国：为什么？
谭忠恕看着他，眼神复杂。
因为我们是敌人。一辈子都是。哪怕我们都不想当敌人，但我们就是。
建国沉默了。
谭忠恕回到藤椅上坐下，继续看着光幕。
算了。能在电视里看到他就行了。知道他活到了黎明，知道他替那些人活下来了。