师父轻轻叹了口气。那口气很轻，轻得象雪落在雪上。
“你可曾问过自己——你要去哪里？”
天赐跪在那里，眼泪从脸颊上淌下来。
“你的身体，是工具。你的记忆，是工具。你的拳头，你的头脑，你的荣誉，都是工具。”师父的声音象从山涯深处传上来的钟声，一字一字落在他耳朵里，“真正的你，是心。心无形无相，不生不灭，不动不摇，不垢不净，能生万法。那些绳索，是你自己捆上去的。那些鞭子，是你自己挥起来的。”
天赐低下头，看见自己身上缠着一道一道的绳索。那些绳索从胸口勒进去，从手腕勒进去，从脚踝勒进去，密密麻麻，把他捆得象一只茧。绳子的另一端延伸出去，牵着金牌，牵着奖状，牵着一本本翻开的课本，牵着一个站在擂台上的少年，牵着一双在灯下写字的手，牵着一块挂在胸前的怀表。
他看见自己背着这些绳子走了很久。从溪桥村走到吉县，从吉县走到南城，从南城走到擂台。每一步，绳子都在收紧。他喘不过气。他一直在喘，但他没有停。
“这些绳子——”师父的声音从头顶传下来，“是你自己捆的。”
天赐抬起头，声音发涩：“师父，我……我怎么办？”
“松开。”师父的声音厉了起来，喝道，“不是让你斩断，是让你松开！”
“松开……”他喃喃自语。
电光石火间，他悟到了。
松开不是斩断。斩断是恨，是逃避，是把这些东西从心里挖出去。松开是放下，是不再用力攥着，是不再用这些绳子勒自己。娘教他说话，不是让他赶路，是让他学会叫“娘”。大哥教他练拳，不是让他赶路，是让他懂得守护。师父教他蛰龙诀，不是让他赶路，是让他平息心火。林晚晴拄着拐杖走进溪桥村，不是让他赶路，是让他知道——有人愿意陪着他走。
这些都不是绳子。是他自己把它们拧成了绳子。
他跪在那里，看见那些绳索一根一根地松开了。不是断了，是松了。绳子还在，但它不再勒进肉里。金牌还在，奖状还在，课本还在，怀表还在。但他不再背着它们走。他带着它们走。
师父从蒲团上站起来。山风灌进来，吹动他的衣襟，吹动杯中最后一丝热气。
“痴儿。你生来七个月坠于崖底，是天地留你。你三岁不会说话，是娘亲教你。你擂台倒下，是家人等你。你以为是你自己在赶路。其实你一直在被天地养着，被亲人护着。你从来不是一个人。你从来不需要一个人。”
师父转过身，往门口走去。山风把他的背影吹得有些模糊，象一片云。
“休执着，莫贪求，心头休要起闲愁。”师父低声吟诵着，走出了草庐。
那声音不是从耳朵里进去的，是从心底涌上来的，像井水从地底渗出来，像晨光从山脊在线漫出来，像怀表的滴答声一缕一缕地穿过空气。
天赐跪在原地，看着师父的背影融入山风，融入晨光，融入草庐里每一粒浮动的尘埃。
“师父！”
他大叫着坐起来。
草庐里空荡荡的。阳光还照在蒲团上，矮桌上的粗陶杯还落着灰，杯底残留着一小圈水渍，映着窗外透进来的微光。怀表在他胸前走着。滴答，滴答，滴答。
他坐在床沿上，大口大口地喘气。梦里的声音还在耳朵里回响，那声音不急不缓，不重不轻。他觉得那声音不是从外面传进来的，是从心里流出来的。它一直在那里，只是以前被那些绳索盖住了。
师父的躯壳已经没了。但师父还在。师父在怀表的滴答声里，在草庐的尘埃里，在“绵绵若存”的口诀里，在“持针即持心”的叮嘱里。他把怀表握在手心里，贴在心口。表壳上那些细细的划痕硌着他的掌心。
师父说，松开。
他把手摊开。怀表躺在掌心里，滴答声穿过他的指缝。它不急着走，他也不急着赶。他忽然想起刚才师父说的话——“你赶的那些路，都是别人给你画的路。你可曾问过自己，你要去哪里？”
他低下头，看着自己的手。那双手还在，凉凉的，但掌心有一点点温度。他握了握拳，指节发出极轻的声响。他要自己走。不是走别人画的路，是走自己的路。丹田空了，不急，可以再养。记忆退了，不急，可以再学。他想起师父说过的话：“这具躯壳不是真正的你，它只是你来此世间历练的一副工具。真正的你，是心。”他以前一直执着于躯壳——它的力量，它的速度，它的记忆，它的健康。现在他知道了，躯壳是工具，心才是主人。工具坏了可以修，记忆退了可以重学。只要心灯不灭，躯壳的废墟上便能重建一