那股高碎茉莉花茶的香气从鼻腔灌进去，在他的肺里转了一圈，又从嘴里吐出来，化成一声悠长，带着几分表演性质的叹息。

    他抬起头，眼神迷离，像刚喝了一碗陈年佳酿。

    开口，声音不是他平时那种粗声大气的调子，而是尖的，细的，像戏台上的太监在念圣旨，每一个字都拖长了尾音，带着一种阴阳怪气，让人起鸡皮疙瘩的得意和炫耀：

    “高碎茉莉花儿——那叫一个地地道道——道道道——”

    他的声音在槐树底下飘荡，像一根看不见的丝线，缠住了每个人的耳朵。

    徐大爷把搪瓷缸子往石墩上一搁，缸底磕在汉白玉上，发出一声脆响。

    他看着李援朝，那目光里带着“你一个外来户也配跟我们谈茶”的轻蔑和优越。

    还有那么一点点“我比你懂”的倚老卖老：

    “假洋鬼子，你喝得明白茶吗？

    喝嫩芽，一看你就不是咱们京城爷们儿。

    京城爷们儿，喝的是高碎，是茉莉花儿，是那股子浓得化不开的香气。

    你那个嫩芽，寡淡，没劲儿，跟漱口水似的。”

    他摇了摇头，补了一句，“你丫在国外待了几年，真把自己当外宾了？”

    李援朝不甘示弱，把那罐头瓶子从脚边拎起来，举到眼前，又晃了晃，看着那些嫩芽在水中上下浮动。

    他嘴角翘着，拿着罐头瓶子，拧开盖子，呷了一口，咽下去，不紧不慢的开口。

    “我嘚了个当，你们丫的真能装。就跟公厕里的蹲位一样地道。

    一个一个的，端着大茶缸子，嗦着高碎，还觉得自己跟坐在人民大会堂里似的。

    你们这地道，是地沟的‘地’，道是下水道的‘道’。”