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    他拍了拍巨子的肩膀，又恢复了那副嬉皮笑脸的模样。

    “行了。没有人能认出你了。就算认出来了——你就说你叫薛百炼，让他们来抓我。”

    巨子看了他一眼。

    巨子在一处无人的山坳里停下来，换上这身行头。他将袍子披在身上，斗笠扣在头上，拐杖拄在手里。他从溪边捧了一捧水，倒上药膏，抹在脸上、手背上、脖子上。那些被机关城的灯火养出来的血色瞬间消失，取而代之的是一种病态的枯黄。

    他走到溪边，低头看水中的倒影。

    水中的人，是一个年过花甲、风烛残年的老者。宽大的袍子遮住了身形，微微前倾的姿势看起来就象驼了背。斗笠遮住了半张脸，只露出花白的鬓角——那鬓角是用灶灰染白的。蜡黄的皮肤，浑浊的眼神，瑟瑟发抖的手。

    没有一丝一毫像墨家巨子。

    第五日，他在一处山间茶棚歇脚。说是茶棚，不过是几根木桩撑着一片破草席，一个老妇人在灶前烧水，灶膛里的柴火噼啪作响。巨子坐在条凳上，脱下那双烂得不成样子的麻鞋，用溪水冲洗脚上的血痂。脚底板已经看不出原来的皮肤，全是磨破的血泡和结痂的伤口，有些地方连肉都翻了出来。

    旁边坐着一个行商，四十来岁，穿着半旧的葛布衣裳，身旁堆着几捆货物。他看见巨子的脚，倒吸一口凉气。

    “老先生，您这是从哪儿来？脚都走成这样了，怎么不雇辆车？莫不是路上遭了贼？”

    巨子没有抬头，声音平静得象在说别人的事：“从北边来。有急事。车太慢。”

    行商摇了摇头，从包袱里翻出一双旧布鞋，虽也磨得发白，但好歹是完整的。他递过去：“您换上吧。也是破的，比您脚上那双强点儿。不要钱。”

    巨子抬起头，看着行商那张被日头晒得黝黑的脸。那脸上的善意不是装出来的，是那种常年走南闯北、见惯了人间疾苦的人才会有的。巨子接过鞋，点了点头。

    “多谢。”

    行商摆摆手，又摇了摇头：“您这是要去哪儿啊？什么事这么急，连命都不要了？”

    “去郢都。”

    行商的眉头皱了一下。郢都，那是楚国的都城，是二十万大军集结的地方。一个老人，穿着破鞋，脚底流血，往那个方向走——怎么想都不对劲。

    “老先生，”行商压低了声音，“我多嘴问一句，您去郢都做什么？现在那边可不太平。楚王在调兵，路上全是当兵的，动不动就盘查。我上个月从那边过来，被拦了五次，货物差点被扣了。”

    巨子沉默了片刻。他抬起头，看着行商的眼睛。那目光平静如水，却让行商觉得自己被什么击中了——不是恐惧，是一种说不清的压迫感，像站在深渊边上往下看。

    “有一个人，”巨子没有正面回答，说，“生了十个儿子。九个儿子整天躺着不干活，只有其中一个儿子每天起早贪黑地耕田。有人问他：‘其他人都不干活，你一个人干，不觉得亏吗？’”

    行商愣了一下。他不明白这个老人为什么突然讲起故事来。

    巨子继续说：“那个儿子说：‘正因为其他几个人都不干，我才更不能停下来。如果我也不干了，这一家人吃什么？’”

    他看着行商，目光平静如水。

    “天下也是一样。人人都觉得战争不关自己的事，人人都等着别人去阻止。宋国亡了，还有鲁国；鲁国亡了，还有卫国；卫国亡了，还有齐国。每个人都觉得，只要轮不到自己头上，就不着急。可等到轮到自己头上的时候，已经没有人能帮你了。”

    “这事我不做，谁去做？”

    行商张了张嘴，什么也没说出来。他想说“你一个人能做什么”，想说“二十万大军不是靠讲道理就能挡住的”，想说“你去了也是送死”。但那些话堵在喉咙里，一个字也吐不出来。

    因为这个老人说的每一个字，都象钉子一样钉在他心里。

    行商愣在原地，半天没有动弹。他走南闯北十几年，见过贩夫走卒，见过达官贵人，见过骗子——可他从来没见过这样的人。

    一个穿着破鞋、脚底流血、孤身一人走向战火的人。

    他的喉咙动了一下，想说点什么，却发现自己的声音象是被什么东西堵住了。他张了张嘴，终于挤出一句话：“老人家，您……您到底是什么人？”

    巨子已经站起身，拄着拐杖，背起行囊。他回过头，看了行商一眼。那双眼睛浑浊的假象已经褪去，露出底下清澈如水的目光。

    “兼爱非攻，天下为公。”

    “天下是天下人的天下”

    说完，他转身走了。