风暴留下的伤痕慢慢被海风磨平。
船舵的裂缝用铁箍加固，帆布换了新的，甲板上暗紫色的灼痕被水手们拿砂石磨了又磨，磨到只剩几道淡淡的印子。
石坚的西洋语言在这段时间里进步不小。
若望掌心的水泡结了痂，又脱了痂，新肉是淡粉色的。
第二十四天清晨，海岸线出现了。
断崖是白的，崖上的房子是白的，港口防波堤的石块被太阳照得发亮。
海鸥从断崖方向飞过来，在桅杆顶上绕了两圈又飞回去，叫声又尖又碎。
石坚站在船舷边，看着那片白色海岸线越来越近。
若望从船舱里走出来，换了件干净的立领长袍，胸前的银十字擦得锃亮。
他站到石坚身边，指着断崖上那片白房子说：“罗马到了。”
港口比福州码头大了不止一倍。
防波堤往里延伸出十几条栈桥，每条栈桥上都停着船，三桅帆船、蒸汽铁船、双桅商船，桅杆密得像冬天的枯树林。
栈桥上来往的人穿着各色衣服，黑的白的灰的蓝的，说话的声音混在一起，让人听不清。
码头上有人等着他们。
一个穿黑色长袍的年轻修士站在栈桥尽头，看见若望的身影就远远划了个十字。
若望对他抬了一下手，转头对石坚说：“这是我的联络人。”
船靠岸。
黑色长袍修士快步迎上来，用洋文和若望说了一连串话。
若望越听眉头越紧，问了一句，对方点头，若望沉默了两息，转身走向石坚。
“马库斯的事已经传到罗马了。”
“传成什么样。”
“黑暗议会在罗马的线人散布了消息，说东方来了一个用雷的道士，单枪匹马炸了福州神殿，断了马库斯一条胳膊。”若望顿了顿，“现在整个罗马的地下势力都知道你了。”
“然后呢。”
“然后教廷高层分了两派。一派想见你，一派怕见你。”
石坚点了下头，拎起脚边的青布包袱往栈桥上走。
两人沿着石板路往上走。
路两边是密密麻麻的房子，墙壁刷成白色和浅黄色，窗户窄而高，窗台上摆着陶罐，陶罐里种着石坚不认识的草花。
阳光从巷子顶上斜切下来，在地面上拉出一道明晃晃的光带。
巷子拐角处一个铁匠铺叮叮当当敲着铁，炉火的红光在墙上一明一灭。
石坚注意到路边每隔几十步就有一座小神龛。里面供着圣母像，脚下插着几支白蜡烛，烛火在穿堂风里摇摇晃晃。
“每个街角都有教堂。”他说。
“罗马是教廷的根。”若望说，“这里的每一块砖都被圣水泡过。”
转过一个弯，面前豁然开朗。
圣彼得广场。
广场比石坚见过的任何一个城门口的空地都大，地面铺着灰白色的石板，两侧是弧形的柱廊，石柱每一根都有合抱粗。
柱廊顶上站着一排姿势各异的雕像，手里拿着十字架、钥匙、剑、书。
广场正对面是一座教堂。
大门敞开，门口站岗的骑士穿着全套板甲，胸甲上鎏着金色十字，手里的长戟在日光下反着冷光。
“这是圣彼得大教堂。”若望在胸口划了个十字，“教廷的心脏。”
石坚抬头看着教堂穹顶。
穹顶在日光下呈灰蓝色，顶上竖着一个鎏金的十字架，十字架下方是钟楼，钟楼窗户里透出暗金色的光。
整座教堂从里到外都在散发圣光，光在穹顶上凝成一层肉眼可见的金色薄雾。
守门的圣骑士长戟一横拦住了他们，说了一句洋文。
若望从怀里掏出那枚烫金徽章，骑士看了一眼，退后一步，长戟重新立直。
进入教堂内部的走廊很长。
走廊两侧挂着巨幅油画，一个白胡子老头分开海水，一个年轻人背着木架往山上走，一个女人抱着婴儿。
若望每走几步就在胸口划一个十字，动作很轻，但每次抬手都带着虔诚。
地面的拼花大理石被无数双脚磨了上千年，光洁如镜，能照出天花板上彩绘的倒影。
空气里弥漫着檀香和蜡烛油的味道，混在一起不刺鼻，反倒让人有种不由自主想压低声音的敬畏感。
石坚收回目光，继续往前走。
走廊尽头是一扇窄门。
门不大，没有守卫，门框上刻着一行拉丁文。
若望翻译道：“真理在光中。”
若望低声说“你先进去，我等下进去。”
石坚看了若望一眼点点头推开门。
这是一间不算大的会客厅。