阳光刺得他眼睛发疼。他眯着眼睛适应了几秒，看清了周围——
白色的天花板，白色的墙壁，白色的窗帘。阳光从窗户照进来，在地板上投下一片金色的光斑。空气里有消毒水的味道，还有一点点花香。
这是哪儿？
他坐起来，发现自己躺在一张病床上。身上穿着蓝白条纹的病号服，手腕上戴着塑料手环，上面印着几行字——「杨凡，男，23岁，病房302」
医院？
他低头看自己的手。没有唐刀，没有空间裂隙，没有那些觉醒者的印记。只有一双普通的手，干干净净的，指甲修剪得很整齐。
门被推开，一个护士走进来。她二十多岁，扎着马尾，脸上带着温和的笑。
“醒了？感觉怎么样？”
杨凡盯着她，没说话。
护士走过来，拿起床头的病历本翻了翻，又看了看他手腕上的手环。
“嗯，恢复得不错。今天可以出院了。”
出院？
护士转身要走，杨凡突然开口：“这是哪儿？”
护士回头，奇怪地看着他：“市人民医院啊。你出了车祸，昏迷了三天。怎么，不记得了？”
车祸？
杨凡张了张嘴，想说点什么，但脑子里一片空白。
护士笑了笑：“没事，刚醒过来可能有点迷糊。你家里人一会儿来接你。先休息吧。”
她走了。
杨凡坐在床上，盯着自己的手发呆。
家里人？
他没有家里人。
他从孤儿院长大，从来不知道自己有没有家里人。
门又被推开了。
这次进来的是一个中年女人，五十多岁，头发花白，脸上带着泪痕。她一看见杨凡，就扑过来抱住他，放声大哭。
“小凡！小凡你终于醒了！妈担心死了！”
杨凡僵住了。
妈？
他从来没有过妈。
但那女人的怀抱是温暖的，眼泪是真实的，那种失而复得的喜悦，装不出来。
“妈……”他张了张嘴，这个词从嘴里滑出来，自然得像呼吸一样。
女人松开他，抹着眼泪笑：“傻孩子，叫妈干啥。快起来，跟妈回家。你爸在外面等着呢。”
杨凡被扶着下了床，换了衣服，走出病房。
走廊里，一个中年男人正站在窗边抽烟。看见他们出来，他赶紧把烟掐灭，走过来，拍了拍杨凡的肩膀。
“醒了就好，醒了就好。回家，你妈炖了鸡汤，好好补补。”
杨凡跟着他们走出医院。
外面是一条熟悉的街道——不是末世里那些破败荒芜的街道，而是真正的、热闹的、充满烟火气的街道。有车，有人，有商店，有叫卖声。阳光照在身上，暖暖的。
他坐上一辆旧桑塔纳，副驾驶上，中年女人还在絮絮叨叨——
“你爸这车开了十几年了，早该换了，他舍不得。说攒钱给你买房娶媳妇，等以后再说……”
杨凡看着窗外。
街道两边的店铺飞快后退。小卖部，理发店，包子铺，修车摊。有人在路边下棋，有人骑着电动车经过，有小孩追着跑，笑声清脆。
一切都很真实。
真实得让人想哭。
车子开进一个老旧的小区，在一栋六层楼前停下。杨凡跟着父母上楼，三楼，左边那户。门打开，是一间不大的房子，收拾得干干净净。客厅里摆着老式沙发，茶几上放着果盘，电视开着，正播着什么综艺节目。
“先歇会儿，”母亲说，“我去热汤。”
杨凡坐在沙发上，看着这个陌生又熟悉的家。
墙上有照片。他和父母的合影，从小到大，一张一张。有他满月时的，有他上小学时的，有他考上高中时的，有他大学毕业时的。每一张里，他都笑着，父母也笑着。
茶几下面压着几张奖状。三好学生，优秀班干部，数学竞赛二等奖。名字都是“杨凡”。
厨房里传来母亲忙碌的声音，父亲坐在旁边的椅子上，翻着报纸，偶尔抬头看他一眼，欲言又止。
一切都很完美。
完美得像假的。
但杨凡分不清了。
那些记忆——孤儿院的，送外卖的，工厂流水线的——开始变得模糊，像一场遥远的梦。而眼前这一切，却越来越清晰，越来越真实。
也许那才是梦。
也许这才是真的。
也许他从来不是什么穿越者，不是什么觉醒者，只是一个普通的年轻人，出了车祸，昏迷了三天，做了个长长的噩梦。
母亲端着一碗鸡汤出来，放在他面前。
“趁热喝。