“二十个铜板。不卖就算了。”
他转身走了。走了三步，身后传来摊主的声音。
“行了行了，拿走拿走。二十个铜板，当交个朋友。”
牛全没有回头。他蹲下来，把碎片捡起来，用布包好，塞进怀里。二十个铜板递过去，摊主接过去在手里掂了掂，塞进围裙口袋。
牛全走出弄堂的时候，腿还在抖。林小山靠在墙上等他，看见他的脸色，愣了一下。
“找到了？”
牛全点了点头，把怀里的布包捂得更紧了。
“多少钱？”
“二十个铜板。”
林小山看了他一眼。“你砍价挺狠。”
牛全没有说话。他靠着墙，大口喘气，像刚跑完一场长跑。
“但还不够。”他喘着气说，“一块碎片不够。玉碟需要至少三块才能启动。”
林小山拍了拍他的肩膀。“先回去。明天再想办法。”
两个人走进夜色里。身后，弄堂口的路灯下，一个穿灰色长衫的男人从电线杆后面探出半个脑袋，看了他们一眼，又缩回去了。
远东拍卖行在南京路上，一栋三层洋楼，门面是大理石的，擦得锃亮，能照见人影。门口站着两个穿制服的印度门卫，皮肤黝黑，胡子上翘，手里拄着警棍，像两尊从寺庙里搬来的石像。
林小山站在马路对面，把帽子往下压了压。帽子是他在地摊上花五个铜板买的，旧货，帽檐有点塌，但能遮住半张脸。程真站在他旁边，穿着一件灰布旗袍——陈冰用半块银元从当铺里淘来的，洗得发白，但干净。她的左臂还缠着夹板，被旗袍的宽袖子遮住了，看不出。右手的短刀换成了女士手包——手包里藏着短刀。
牛全穿着借来的长衫，袖子太长，卷了两道，露出里面的棉布衬里。他抱着布包，布包里是玉碟碎片和那块刚买来的五行令碎片。他的脸上架着那副铜丝绑的眼镜，镜片上有一道裂痕，看东西总是歪的。
“你看起来像个账房先生。”林小山说。
“你看起来像个拉黄包车的。”牛全说。
“我本来就是拉黄包车的。”林小山把帽檐又往下压了压。
拍卖行的大厅很宽敞，水晶吊灯从三层楼高的天花板上垂下来，每一颗水晶都擦得透亮，灯光打在上面，碎成千万片彩虹。地板是大理石的，黑白相间，拼成棋盘格的图案，踩上去有回声。
人不多。几个穿西装的外国人站在一幅油画前低声交谈，两个穿旗袍的中国女人坐在角落里喝茶，一个留山羊胡的老者正举着放大镜看一只瓷瓶。
牛全直奔角落的玻璃柜。柜子不大，三层，每层摆着几样东西——玉佩、鼻烟壶、象牙雕的小人、铜胎掐丝珐琅的盒子。第三层最左边，一块青黑色的玉佩，巴掌大小，表面有细密的纹路。
五行令碎片。
和他在黑市买到的那块一模一样。纹路一样，材质一样，连温度都一样——他的手隔着一层玻璃，都能感觉到那块石头在发烫。
标价牌竖在旁边，白底黑字，洋文在上，中文在下：“三百大洋”。
牛全的手指按在玻璃柜上，指节泛白。林小山站在他身后，把手插进裤兜里，摸了摸里面的东西：二十三个铜板，一块碎银，半截从张少华保险柜里偷来的金条——金条不敢用，怕被认出来。
“差得远。”他低声说。
牛全没有说话。他的手还按在玻璃柜上，像被胶水粘住了。
“先生，您看上这块了？”
声音从身后传来，带着一点口音——不是上海话，是洋人说中文的那种调子，每个字的声调都往上升，像在问问题。
林小山转过身。
一个穿白色西装的外国人站在两步外。四十来岁，身材高大，肩膀很宽，白西装的领口别着一枚银色的十字架。他的头发是深棕色的，梳着中分，鬓角有几根白发。他的脸很白，不是病态的白，是那种从不晒太阳的白，像一块被压在石头底下的玉石。他的眼睛是浅蓝色的，很浅，浅得像冬天的天空，但瞳孔深处有一点暗沉的光，像冰面下的水。
他的嘴角微微上扬，像天生带着笑。但那笑容不深，浮在表面，像油漂在水上。
“我叫梅里安，是天主教的神父。”他伸出手，手指很长，指甲修得整齐，“也是这家拍卖行的顾问。”
林小山握了一下他的手。手指冰凉，像握着一块刚从井里打上来的石头。
“我姓林。”林小山松开手，“做点小生意。”
梅里安的目光从他脸上滑到牛全身上，又从牛全身上滑到玻璃柜里那块青黑色的玉佩上。他的眼睛眯了一下——很轻，轻得像蝴蝶扇了一下翅膀。
“这块玉佩，是从甘肃那边收来的。据说出自一座汉代的古墓。但没人认得上面的纹路，摆