手探出，死死掐住耿忠衣领，把这个沙场老将硬怼在半步之外。

    右手没停。

    顺着伤口。往下。

    狠拖了一刀。

    三寸长的血槽。从眼角到下巴。皮肉翻卷。深可见骨。

    热血不是往外流。是往外涌。

    顺着下颌线，全砸在胸前的盘龙金线上。把那条代表特权的图腾，染成了黑红色的污泥。

    他咬碎了牙关。连喘气声都没放出来。

    扯开沾血的嘴角。那只没受伤的右眼，平静得吓人。

    “我爹说。”

    “咱姓朱的，吃的是百姓种的粮。穿的是织女熬瞎了眼织出来的衣。”

    “到了被鞑子踹烂门的时候——”

    横刀猛地拔出。带出一串血珠子。

    “姓朱的。得头一个死！”

    他甩开耿忠。提着滴血的横刀。大步跨上马道最高处。

    十五岁的身板。踩在残肢断臂上。迎著旷野的寒风。

    半边脸的热血被风吹得半干，结成一块块暗红的血痂。比底下那帮活鬼还凶。

    “大明的将士们！大同的父老们！”

    嗓子直接破了音。像一面漏风的破鼓。

    “没有十万援军！没有火器粮草！”

    “今夜这大同城里，就只剩咱们几千个没人收尸的活鬼了！”

    城墙下。

    两千多双眼睛，死死盯着他。