“这支笔，我爹交给我时说过，它只能点神，不能沾邪。”
她的目光死死盯在陈封脸上。
“你要是拿它去干了别的，笔就废了，传承也就断了。”
陈封接过笔，入手微沉，笔杆的温度仿佛还残留着三代人的掌心余温。
那笔尖的金光，是被无数香客的愿力养出来的灵性。
“放心。”
“我不糟蹋好东西。”
他将笔小心地收进蛇皮袋，转身便走。
赵一鸣这才从冰冷的地板上爬起来，脸上没有一丝血色，嘴唇抖了半天，憋出一句：
“陈哥，那纪录片”
陈封的脚步没有停。
“拍。”
“但不是现在。”
“那什么时候？”
“等我把那只聒噪的乌鸦揪出来，再拍。”
话音落下，他的人已经消失在门外。
赵一鸣僵在原地，脑子里一片空白。
老太太颓然坐回案前，目光落在地上那堆化为废纸的门神上，眼眶瞬间就红了。
“六十年这是头一回失手。”
她的嗓子像是被砂纸磨过，每个字都透著干涩的痛。
赵一鸣不知如何安慰，只能硬著头皮开口：“高老师，您别难过，陈哥说这事不怪您”
“我知道不怪我。”
老太太打断他，那股子不服输的劲又从骨子里冒了出来。
“但这支笔，是我爹临终前交到我手里的。他说，只要手不抖，心不偏，就没有点不成的眼。”
她抬起头，浑浊的眼底闪著一股子淬了火的狠意。
“今天这事，是有人在背后往我这门手艺上泼脏水。”
“那个姓陈的小子说得对，有人不想让外人看见，滩头年画真正的本事是什么。”
赵一鸣咽了口唾沫，只觉得后背发凉。
“那会是谁？”
老太太没说话，嘴角扯出一个冰冷的弧度。
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陈封出了高家院子，站在巷口，给自己点了根五块钱的红塔山。
烟气辛辣，呛得人精神一振。
他抬头看了看天。
正午的太阳明晃晃地挂在头顶，街上人来人往，卖糖葫芦的小贩扯著嗓子吆喝，几个穿校服的学生蹲在路边嗦粉。
人间烟火，再正常不过。
但陈封知道，有东西在暗处盯着他。
从他踏入滩头镇开始，那股若有若无的视线就没断过，像一根扎进皮肉里的倒刺，不痛，但始终存在。
他吐出一口烟圈，掏出手机，拨了方婉清的电话。
“我是陈封。”
“怎么了？出事了？”方婉清的声音立刻绷紧。
“高老太太点睛的时候，有人捣鬼，笔歪了，门神没请成，反倒成了邪物。”
电话那头一片死寂。
几秒后，方婉清的声音才再次响起：“什么人干的？”
“不知道。但肯定是冲著滩头年画来的。”陈封弹了弹烟灰，“赵导三天前在微博发了预告。”
方婉清的呼吸声瞬间变得急促。
“你是说，有人提前知道了拍摄计划，故意来搞破坏？”
“对。”
“那现在怎么办？”
陈封抽完最后一口烟，将烟头精准地弹进街边的垃圾桶。
“我去查。你让赵导把那条预告删了，别再往外透一个字。”
“好。”方婉清顿了顿，声音压得极低，“陈封，你小心。”
“嗯。”
挂了电话，陈封拎着蛇皮袋，不紧不慢地踱向镇子深处。
滩头镇不大，主街就一条，两边全是卖年画和土特产的小店。
陈封一家家看过去。
大部分店铺卖的都是机器印刷的年画，色彩鲜艳，却毫无生气，像是没有灵魂的躯壳。
走到街尾，他在一家门脸破败的小店前停下。
店门半掩，门楣上挂著块褪色的木牌，刻着三个字——“杜家画坊”。
陈封推门而入。
一股纸张发霉的陈腐气味扑面而来。
墙上挂满的年画线条僵硬，设色俗艳，像是对这门手艺拙劣的模仿。
柜台后面，一个四十来岁的中年男人正低头玩手机，听见动静，懒洋洋地抬起头。
“买画？”
“不买。”陈封走到柜台前，“打听个事。”
男人放下手机，挤出个生意人的笑脸。
“打听什么？”
“这镇上，除了高腊梅