灯亮了。

    不是据点的电灯——那条线路已经被陈岩炸断了。亮的是白鹤哆哆嗦嗦划着的火柴。

    作战室里的景象，在那簇摇曳的微光中，清晰得让白鹤差点把火柴也扔了。

    武田跪在地上。双手被自己的腰带反绑在身后。嘴里塞着一团从行军床毯子上撕下来的布条。他那副无框眼镜碎了一片，歪歪斜斜地挂在鼻梁上，露出底下那只因为愤怒和屈辱而充血的眼球。

    他的武士刀，被陈岩当拐棍一样拄着。

    “白先生。”陈岩笑着对瘫在地上的白鹤说，“麻烦你再多划两根，给我照个亮。保险柜的位置我记得，但不想踩着你的脸走过去。”

    白鹤连划了三根火柴，手抖得跟筛糠一样，两根灭了，第三根总算点着了桌上的一截蜡烛头。

    蜡烛的光很弱，但足以让陈岩看清保险柜的位置。

    他走到武田面前，蹲下来，用折叠刀挑开武田衬衫的内袋。

    两把黄铜钥匙。

    “借一下。”他把钥匙拿走。

    武田的眼睛里能喷出火来，但嘴被堵着，只有“唔唔”的声音从布条后面传出来。

    陈岩打开了保险柜。

    里面的东西一样没少。那份名单、那些文件、那些卷成筒的地图、还有那个上了锁的铁皮饼干盒。

    他把名单抽出来，折好，塞进了自己的衬衫口袋。

    这次不用拍照了。直接拿原件。

    然后他打开了那个铁皮饼干盒——不用钥匙，折叠刀一撬就开了。

    里面不是饼干。是码得整整齐齐的日本造币局标准金锭。每块约十两。一共——他快速数了一下——二十四块。

    两百四十两黄金。

    比武田答应给他的定金还多了九十两。

    “不错。”陈岩的眼睛亮了，那种亮法，连白鹤都看得出来——是见了钱才会有的、发自肺腑的、真诚的喜悦。

    他把饼干盒合上，夹在腋下。又从保险柜里把那些文件和地图全部抱了出来，一股脑塞进了那个用来装手雷的皮箱里。手雷早就在之前的打斗中滚得到处都是，他拢了拢，捡了四颗能用的也塞了进去。

    “白先生。”他拎着皮箱，回头看了看白鹤，“你认识一个叫''''海蛇''''的人吗？”

    白鹤的眼珠子转了一圈。他张了张嘴，又闭上了。

    陈岩没等他回答。

    “不认识也不要紧。替我带个话——就说陈岩来过了，货验完了，不太满意。下次来南京进货的时候，希望价钱能公道些。”

    他把皮箱换到另一只手上，走到白鹤面前。

    “还有——”

    “砰。”

    白鹤的身体猛地一震。

    他低头看了看自己的胸口——一个弹孔，位置精准，正中心脏。

    他的嘴还张着，像是想问一个“为什么”。但那个字没来得及出口。他的身体往前倒了下去，脸朝下，砸在了那片散发着尿骚味的地面上。

    陈岩把冒着青烟的南部十四式收回腰间。

    “当汉奸的，死得比较快。”

    他转向武田。

    武田被绑在地上，动弹不得，但那双眼睛，在蜡烛的光里，依旧亮得骇人。

    杀意感知没有触发。

    不是因为武田没有杀意——他恨不得把陈岩碎尸万段。但他的身体被捆得太紧了，那种无力的、被压制的愤怒，无法转化成真正的、指向行动的杀机。

    陈岩蹲在武田面前，把他嘴里的布条扯了出来。

    武田没骂人。他只是用一种几乎可以称得上平静的语调，说了一句日语。

    “你会死的。不是今天，但很快。”

    “可能吧。”陈岩把那把武士刀在地上转了个圈，看着刀身上自己那道血痕的反光，“但在我死之前——武田先生，你再回答我一个问题，我就留你一条命。”

    “你们在城外还有一个军火库。位置在哪？”

    武田闭上了嘴。

    陈岩叹了口气。他站起来，走到保险柜旁边，拿起了保险柜里最后一样东西——一个用红色绸布包着的、巴掌大的木框相片。

    他拆开绸布。

    相片里是一个穿着和服的年轻女人。五官秀丽，笑容温婉。相片的背面，用日文写着一个名字和一个日期。

    名字是“千?的”。日期是昭和十二年——1937年。

    那一年，淞沪会战。

    陈岩回忆起之前杀意感知中看到的画面——武田跪在棺木前，行尸走肉般反复念着的那两个音节。

    千鶴。

    “武田先生。”陈岩把相片拿到武田眼前，“千鶴小姐，是你的妻子？”

    武田的脸，在蜡烛的光影里，变了。

    不是愤怒的那种变。是