大汗，一箱箱的大洋被搬上卡车，一箱箱的药品被搬走。

    没人敢闹事。那几把黑洞洞的汤姆逊，就是最好的规矩。

    黑暗的角落里，一个戴着礼帽的男人，看着那辆满载大洋远去的卡车，压低了帽檐，转身消失在更深的黑暗里。

    另一边，一个穿着短衫，看起来像个码头工人的汉子，并没有去抢购药品，他只是在黑板前站了很久，然后，一言不发地离开了。

    ……

    深夜，第九组的大院，终于恢复了平静。

    喝得醉醺醺的守门老头，正靠在门房的椅子上打盹，手里的酒瓶子滑落在地，都浑然不觉。

    一阵微不可查的，如同猫走路般的脚步声，在门外响起，又迅速消失。

    “吱呀——”

    一封薄薄的，没有任何署名的牛皮纸信封，从门缝底下，被悄无声息地，塞了进来。

    夜风吹过，信封在冰冷的地面上，打了个旋。

    不知过了多久，守门老头被尿憋醒，打着哈欠去开门，一低头，才看见了脚下的信封。

    “谁他妈大半夜的……”他嘟囔着，捡起信封，借着门房里昏暗的灯光，翻来覆去地看。

    信封上，什么都没有。

    他掂了掂，很轻，里面似乎没装东西。

    鬼使神差地，他没有把信扔掉，而是揣进了怀里。他想起了新来的这位活阎王定下的规矩——第九组的一草一木，一张废纸，都姓陈。

    他一路小跑，穿过寂静的院子，敲响了陈岩的房门。

    “组长，有您一封信。”

    门开了，陈岩穿着睡袍，脸上带着一丝被打扰的不耐烦。他接过信封，掂了掂，眉头微不可察地一挑。

    他关上门，回到桌前，没有用刀，而是用手指，仔细地，撕开了信封的封口。

    他将信封倒置。

    从里面滑落出来的，不是信纸。

    是一张纸币。

    一张被烧掉了小半边，边缘焦黑卷曲的，十元法币。

    陈岩的呼吸，在这一刻，仿佛停滞了。

    他伸出手，用两根手指，轻轻捏起了那半张纸币。昏黄的灯光下，纸币上那被烟火熏黑的孙中山头像，显得模糊而又诡异。

    他的目光，落在了那被烧毁的，不规则的边缘上。

    那道曲线，那几个焦黑的断点。

    像一把钥匙，瞬间打开了他记忆深处，那把尘封已久的锁。

    风筝。

    是“风筝”的接头暗号。

    在经历了血腥的杀戮，疯狂的伪装，和刀尖上的舞蹈之后，那根他以为已经永远断掉的线。

    终于，重新连上了。