的阴影动了。

    

    那个高大的身影走上台时，台下先是一阵压抑的惊呼，随即爆发出几乎掀翻屋顶的声浪。

    科比走到易南身边，灯光终于完整地照亮他紧抿的唇和发亮的眼睛。

    

    易南只是对他笑了笑，点点头。

    

    科比深吸一口气，那气息通过麦克风，变成一声清晰的、带着电音杂质的叹息。

    他转向观众，声音比平时更沉，更有力。

    

    “接下来，”

    他说，目光扫过台下无数张仰望的脸，“我和易南，送给各位《歌颂你的青春》。”

    

    他的手指落在琴键上，是和易南截然不同的力道，坚定，明确，像第一个踏进清晨街道的脚步声。

    易南的声音在这时重新加入，不再是独唱时的薄雾，而是变成了风，缠绕着科比的旋律向上攀升。

    

    他们并肩站着。

    一个的轮廓像被山岩雕琢过，另一个则像月光下的修竹。

    如此不同，可当他们的声音交织在一起时，竟找不到一丝缝隙。

    

    升降台静止的瞬间，光柱将他笼罩成唯一的焦点。

    

    台下骤然爆发的声浪几乎掀翻屋顶。

    那个身影只是抬起手——像按下某个无形的开关，所有喧嚣顷刻沉入寂静。

    人们屏住呼吸，仿佛连心跳都成了多余的杂音。

    

    他拨动了琴弦。

    

    “你走之后，”

    声音从弦与指尖的摩擦间渗出来，“我试过徘徊。

    你走之后，我也尝过苦涩。”

    吉他的震颤在空气里划开细小的波纹，“不如就这样吧。

    从此各走各的路，各看各的天。”

    

    歌词很淡，淡得像隔夜的茶。

    但每个字落下时，台下总有人睫毛轻轻一颤。

    

    先前不是这样的。

    先前台上站着两个人。

    

    穿黑夹克的那个先开口，声音里带着汗与热气的重量。

    他说谢谢，说接下来还有歌要唱。

    旁边穿白衬衫的年轻人随即接话，说这首歌叫《梦》。

    年轻人说话时手指无意识地蜷了蜷，像在捏住一缕看不见的烟。

    

    “梦里总有些东西留着，”

    黑夹克的男人这样起头。

    键盘声像水滴渗进沙地，慢慢洇开一片潮湿的底色。

    他们并肩站着，两把声音缠在一起——一个沉在河底，一个浮在水面。

    听众觉得恍惚，好像被带回某个泛黄的午后，阳光里有灰尘缓慢旋转。

    

    “我什么都拥有过，”

    男人唱。

    

    “唯独没有你。”

    年轻人接上。

    

    两句话在空中轻轻一碰，又各自散开。

    

    穿白衬衫的朝舞台侧面打了个手势。

    地面开始上升，把他缓缓托向高处。

    黑夹克的男人仰头看着，忽然对着话筒笑了：“该说感谢的是我。

    能和他站在一起，像梦一样。”

    他顿了顿，光从下方打亮他的下颌，“但现在，舞台是他的了。”

    

    光就在这时全部收拢，聚成一道垂直的圆柱。

    

    琴弦还在振动。

    歌词已经走到后半段。

    

    他换了种指法，音符变得细碎而密集，像雨点敲在铁皮屋檐上。