李云建站在顶楼指挥中心的窗户后面。
他没有用夜视仪。
他用肉眼看着开阔地。
月光照在他脸上。三十二岁，脸上的线条像被刀削过，眉骨高，颧骨高，下巴上有一道两厘米长的旧疤，是七年前在西北某次演习中被弹片擦的。
他的眼睛不大，但很亮，像两颗被淬过火的钢珠。
全军特种作战比武，三年连续前十。
某次边境实战，带七个人渗透敌后，摧毁两个火力点，带回来三个俘虏，七个人毫发无伤。
可现在，李云建却没能参加前往1937的选拔，他觉得遗憾。
这份遗憾，让他选择成为这次选拔的——‘敌军’。
“各就各位。”
李云建深吸一口气，声音压得很低，通过耳麦传到大楼每一个角落。
“记住，别留手。”
他转过身，看着身后全副武装的两个连。
一百多号人，挤在这层楼里。钢盔下面的脸一张一张的，年轻的，不年轻的，有疤的，没疤的。
他们的作训服和外面那些人一样，沾着泥，被汗浸透。但他们的臂章上，全部少了一枚徽章。针脚的痕迹还在，像一排没有愈合的伤口。
“这批人是要去1937的。”
李云建的声音不高。
“在这里故意输给他们，就是害他们。”
没有人说话。
一百多号人的呼吸声混在一起，在封闭的楼层里回荡。
“在这里的人，都是没能参加选拔的人。”
“我知道，你们心里有气。”
他的目光从每一张脸上扫过去。
“选拔名单公布那天，我在操场跑了四十圈。跑到第三十八圈的时候，把脚踝跑伤了。军医说，你疯了吧。我说，是。”
他停了一下。
“我疯了。”
他的目光停在最近的一个个兵的脸上，
“不能参加选拔。”
“就意味着。”
“没资格站在1937年的阵地上。”
“没资格和那些先辈并肩作战。”
他的声音忽然拔高了一截，像一把刀从鞘里拔出来。
“若是有谁不忍心下手——”
“就想一想。”
“我们连去1937的资格，都没有。”
“所以——”
八层楼里，李云建的声音落下去。
安静了大概一秒钟。
然后炸了。
是一百多号人同时炸开。
像一百多根雷管被同一根导火索点燃。
一个中士猛地站起来，头盔带子勒进下巴的肉里，
“给我把他们往死里打！”
他旁边的上等兵把枪托往墙上狠狠一撞，
“老子绝不留手！”
墙角那个十二年兵龄的老兵站起来。他把模拟轻机枪端在手里，枪口慢慢扫过窗户外面那片开阔地，
“我下不去的手，鬼子下得去。我舍不得打的，鬼子舍得打。我不能让他们替我先辈挨枪子的时候，挨的是棉花。”
一个狙击手靠在窗边，把眼睛贴上瞄准镜。他的嘴唇在动，像在跟瞄准镜里的某个人说话。
“对不住了，兄弟们。今天把你们打趴下，明天你们才能站着回来。”
一个蹲在弹药箱旁边的列兵站起来。他看着年纪不大，脸上的绒毛还没褪干净。他把模拟手雷一颗一颗往战术背心上挂，挂一颗，说一个字。
“挂。”
又挂一颗。
“一。”
又挂一颗。
“个。”
他把最后一颗挂好，抬起头，眼睛亮得吓人。
“算一个。”
角落里有人接话，声音沙哑得像含着一口沙子。
“八层楼，够他们喝一壶的。”
“让他们知道什么叫疼。”
“疼到骨头里，疼到记住一辈子。记到1937年，记到淞沪，记到每一个阵地上。”
又一个声音插进来，很年轻，但很硬。
“我们不是敌军。”
“我们是磨刀石。”
“把他们磨快了，磨利了，磨成一把一把捅进鬼子心口的刀。”
李云建站在窗口。
月光把他的影子投在身后的地面上，拉得很长，一直延伸到墙角。
李云建从枪架上拿起那把模拟重机枪。
枪管在月光下泛着冷光，蓝色的，像淬过冰。
“来。”
他的手指搭上扳机。