“姚林——！！！”
一个脸上带着稚气、可能才十七八岁的小兵嘶声哭喊，抓起战壕角落里最后一颗木柄手榴弹，就要往外冲。
“老子跟他们拼了！救姚林哥——！”
他被旁边一个满脸络腮胡、左耳缺了半边的老兵死死按住。
“放开我！王八蛋你放开我！”小兵拼命挣扎，眼泪鼻涕糊了一脸。
“你出去就是送死！”老兵的声音嘶哑，像砂纸摩擦，“多死一个！有意义吗？！”
“那怎么办？！等死吗？！看着姚林爬过去送死吗？！”小兵嘶吼，声音破了音，“他是我哥！是我亲哥——！！”
战壕里瞬间寂静。
所有人都看向那个小兵，看向他手中那枚孤零零的手榴弹，看向战壕外正在血泊中艰难爬行的姚林。
绝望。
像冰冷的潮水，淹没每个人的头顶。
所有人都知道——就算姚林爬过去，拉响那八颗手榴弹，能换来的最多是——
一辆坦克的损毁。
但日军还有完好的坦克，正在步步逼近。
还有超过四百名步兵，已经推进到百米之内。
而战壕里，只剩下五十多人。
每人枪膛里，不到三发子弹。
大刀卷了刃。
刺刀断了尖。
手榴弹……只剩最后一颗。
连长靠在射击位上，独眼里一片死灰。他张了张嘴，想说什么，但只有剧烈的咳嗽。
他看向姚林，看向那个在血泊中艰难爬行的年轻士兵。
那是他手下最好的兵。
机灵，勇敢，识字，会算数，打仗肯动脑子。
本来有机会去后面当文书的。
但姚林说：“连长，我弟在前面，我得看着他。”
现在，弟弟在战壕里哭喊。
哥哥在战壕外爬向死亡。
晨光又亮了一些，但照在这片焦土上，只让死亡显得更加清晰。
姚林的手，终于碰到了瓦砾堆的边缘。
距离那捆手榴弹，还有一米。
他的左手五指深深抠进焦黑的泥土里，用力，拖动着几乎完全失去知觉的下半身，向前挪动。
血，从他大腿、肩膀的伤口里不断涌出。
他的视线开始模糊。
耳朵里嗡嗡作响，枪声、爆炸声、坦克轰鸣声，都变得遥远而不真实。
但他还记得那捆手榴弹。
记得要爬过去。
记得要拉响它。
他的手指，颤抖着，向前伸。
还有半米。
三十厘米。
十厘米……
碰到了。
粗糙的木柄，冰凉的铁壳，拧在一起的、浸满汗水的引线。
姚林脸上露出释然的、近乎解脱的笑容。
然后，用尽最后残存的力气，嘶吼——
声音不大，嘶哑，破碎，却仿佛用灵魂在呐喊：
“姚林——河南鄢陵人——”
“杀鬼子——”
“死而无憾——！！！”
手指，扣向引线——
就在这一瞬间。
一只手，握住了他的手。
不是战壕里弟兄的手。
不是弟弟的手。
是一只陌生的、戴着黑色哑光战术手套的、修长而有力的手。
手套的材质很奇怪，不是普通的皮革或布料，更像是某种致密的、有弹性的金属编织物，表面有极其细微的蜂窝状纹理。
触感微凉，却带着一种不容置疑的稳定力量。
姚林愣住了。
剧痛和失血让他的思维变得迟缓。
他花了整整两秒钟，才理解发生了什么——有人，握住了他正要拉响手榴弹的手。
谁？
鬼子？
不，鬼子不会握他的手，会直接一刀捅死他。
那是……
他艰难地抬起头。
顺着那只戴着黑色手套的手臂向上看。
然后，他看见了——
一个女人。
跪在他身边。
单膝跪地，身体微微前倾，形成一个稳固而随时可以发力的姿态。
她穿着姚林从未见过的装束，不是军装，不是百姓的衣服，而是一身流线型的、贴合身体的黑色装甲。
那不是铁甲，没有那么笨重，更像是某种轻薄的、富有弹性的金属织物，紧贴着她身体的曲线，却在关节和要害部位有恰到好处的强化结构。
装甲表面，有幽蓝色的光纹在缓缓流动，像活着的