他不知道。可他知道一件事。
那棵枯树的根还扎在土里，陶罐还埋在树下，骨片上的那道弧线还亮着。
那个人走了，可东西留下了。
东西还在，路就还在。
第二天清晨孔宣又去了南边。
这一次他没有飞，走着去。
走得不快，每一步都稳。
脚下的灰白色荒原铺展开来，空旷的，平坦的。
风迎面吹来，干燥而温热。
走了许久，他远远看见了那棵枯树。
深褐色的轮廓立在荒原上，像一根钉入大地的楔子。
他走到树前，绕到树后，蹲下身，用手拨开浮土，露出那只陶罐的盖子。
他没有打开它。
只是看着它，看着那片被重新覆上又被重新挖开的土。
然后他站起身，退后两步，在枯树前坐了下来。
背靠着树干，望着南方。
风从南边吹来，拂过他的脸。
荒原在天际线处铺展开来，空空的。
他坐在那里，坐了整整一个上午。
日光从东边移到头顶，又从头顶移到西边。
他一直没有动。
像是在等什么，又像只是坐着。
下午的时候，风忽然变了一下方向。
从南风转为西北风，干燥而温热的风里，裹着一粒极细的东西，落在他的肩头。他抬手接住，摊开掌心。
是一粒种子，很小的，灰褐色的。
和那棵活树上落下的种子一模一样。
可这一粒没有焦痕，表面光滑，触手温热，像刚从枝头被风吹落。
孔宣握紧那粒种子，站起身。
他走到枯树的正面，蹲下身，在树根旁边挖了一个小坑，将那粒种子放进去，覆上土，轻轻压实。
然后他站起身，低头看着那一片新覆的土，看了一会儿，转身离开。
回到裂缝前时暮色正浓。
金翅大鹏蹲在苗圃边，正在给那株最高的幼苗解掉竹篾。
它已经站得很稳了。
"我今天去南边，在枯树旁坐着。’’
‘’有一粒种子落在我肩上。’’
‘’我把它种在了树根旁边。"
金翅大鹏停下手中的动作："那棵枯树旁边？"
"嗯。"
"那它可能会活。"
孔宣在他旁边坐下，靠着树干，望着那道白光："我知道。"
那天夜里，他又去了南边。
夜深了，风小了。
他站在枯树前，看着那粒种子埋下的地方。
土还是松的，像刚被翻动过。
他蹲下身，用手掌贴着那片土，感觉到土壤深处传来极微弱的温热，像一颗刚刚开始跳动的心。
枯树站在他身旁，光秃的枝干在夜色中如一道深褐色的剪影，不再孤独。
他站起身，转身返回。
回到树下时，金翅大鹏已经睡着了。竹笼里那只鸟也缩成一团。
他坐在树根边，靠着树干，也合上了眼。
袖中那三片石片和那枚骨片安静地并排放着，夜风又大了一些，吹动那排幼苗，叶片在架好的竹篾之间轻轻摆动，没有倒。
天还没亮。
风还在吹。
可种子已经落进土里，正在等待。
天将亮时，那粒种子破土了。
芽尖雪白，像一根被水泡过的细针。
孔宣蹲在枯树旁，看着那根芽。
芽尖在晨光里颤了一下，然后缓缓伸直，朝着日光的方向。
他伸手碰了碰芽尖。
触感微凉，像碰了一下露水。
没有焦痕，没有旧伤。
干净的，新生的，像从来没被火烤过，没被冻过，没被遗忘过。
他把手收回来，退后半步，靠着枯树坐下了。
风从南边吹来。
他在这里坐了一整个上午。
日光从枯树的枝干间漏下来，落在新芽的叶尖上。
那芽又长高了一线，叶片舒展开来，薄薄的，边缘带着一层极细的绒毛。
像一个刚刚学会呼吸的幼兽。
下午的时候，金翅大鹏来了。
他飞过来的，收翅落在枯树旁，低头看了看那根芽，又看了看孔宣。
"它在长。"
孔宣道："嗯。"
"比你那边那棵快。"
"这边的土更老。它认得这种土。"
金翅大鹏没有追问。他在孔宣旁边坐下，也靠着枯树。