许嘉诚喉结一动，像想笑，又把笑压住：“你真狠。”
顾冉没回“狠”。
她只说：“别给他台阶。”
许嘉诚点头：“不给。”
候场口的门帘就在前面，光从缝里漏出来，像一条刀背。
顾冉把话筒举起，深吸一口气。
她知道下一轮不是唱不唱得好听。
是他们要用抽词把你逼回“可控”。
她偏不回。
门帘前那条光像刀背，贴着她的眼睫划过去。她没有眯眼，甚至没有多眨一下。她怕自己一眨，就会被他们当成“心虚”。
工作人员已经把抽词箱端出来了。
箱子很小，木头色，像舞台道具，像无害的玩笑。可顾冉一眼就看出箱口那圈黑胶带是新贴的，贴得很紧，紧到像怕你从缝里看见他们的手伸进去挑过。
“抽吧。”工作人员说，语气轻得像在递糖。
顾冉没伸手。
她先看了许嘉诚一眼。
许嘉诚也看她，眼神里那点犹豫只闪了一下，就被他自己压住。他朝她点头，像说：别给他们台阶。
顾冉这才把手伸进箱子里。
纸条的边缘很硬，硬得像刻意裁过。她指腹在里面摸了两下，摸到一张纸角更厚的，她没选那张。厚的往往是提示，提示往往是坑。
她抽出一张，展开。
纸上只有两个字。
“服从。”
顾冉盯着那两个字，忽然笑了一下。
笑很短。
像把一口气咬碎。
工作人员立刻接话，像早就等着：“抽到什么就加进去。别改意思，别改词形。”
顾冉把纸条折回去，折得很干净：“谁规定的？”
工作人员嘴角一僵：“规则。”
又是规则。
顾冉把“服从”两个字举到灯下，纸面发白，白得刺眼。她没有把它递给工作人员，也没有递给导演台。她把它夹在自己指缝里，像夹一根刺。
“行。”她说，“我加。”
她转身进小房间，门一关，外面的光被切断，剩下白板上残留的笔痕像一条条旧伤。
许嘉诚先开口：“他们要我们唱‘服从’。”
顾冉把纸条往白板上一贴，胶带“啪”地一声按下去。
“他们要我们唱的，不是词。”她说，“是态度。”
许嘉诚沉默了一秒：“那你打算怎么唱？”
顾冉拿起笔，在白板上写下“服从”两个字，然后在旁边画了一个箭头。
箭头指向另一个词：反咬。
“我不改词。”她说，“我改落点。”
“他们要我把‘服从’唱成认，我就把它唱成讽。”
许嘉诚的眼神亮了一瞬，又立刻压住：“那他们会说你在阴阳。”
顾冉把笔一扣：“那就让他们说。”
“阴阳也是他们写出来的解释。”她抬眼看他，“我们要的是他们解释不动。”
许嘉诚忽然笑了笑：“你这就是第二层。”
顾冉没回应“第二层”这三个字。
她不想把它说成术语。
她只想把它唱成现场。
门外敲门：“还剩三分钟，第二轮抽词！”
第二轮。
许嘉诚呼吸明显重了一下。
顾冉却抬手把门拉开，像把刀从鞘里抽出来。
抽词箱还在，工作人员的笑更紧。
“再抽一张。”对方说，“两轮都得加。”
顾冉没有废话，手伸进去，摸到一张纸条上有一点很淡的香味。香味像香水，像刻意。她没抽那张。
她抽出另一张，展开。
“感恩。”
许嘉诚在旁边低低骂了一句：“真会挑。”
顾冉看着“感恩”两个字，眼神更冷。
“他们要我们一边说服从，一边说感恩。”她说，“要我们把刀主动递回去。”
许嘉诚问：“你还按刚才那样？”
顾冉把两张纸条一起贴在白板上，贴成一条直线，像两把刀并排。
“我不让它们当糖。”她说，“我让它们当盐。”
盐进嘴，谁都舒服不了。
舒服不了，就没法把你剪成乖。
门外催促更急：“一分钟！”
顾冉写。
写得很短。
短到只剩硬骨头。
许嘉诚跟着写，他写“感恩”那一句时，笔尖抖了一下，又被他自己压住。他把那句写得比顾冉更冷，冷得像当众把礼盒撕碎。
时间到