？”

    “想。”

    “那我就在。”

    “在哪儿？”

    “在你拳里。”

    师父转身，走出门。影子越来越淡，越来越淡，最后融进了光里，看不见了。他没追，站在门口，看师父走远。师父没回头，但走得很慢，像是不舍得。他站在门口，看着师父走远的方向，站了很久。罡劲的门开着，他不进去，也不关上。就站在门口。风从里面吹出来，不冷，是温的，像师父的手。他等着，等师父下次来。

    他睁开了眼睛。

    窗外，天亮了。大雪的太阳，白白的，冷冷的，没什么温度，像一块冰，像一面镜子。雪停了，院里积了厚厚一层雪，白茫茫的，晃得人睁不开眼。槐树的枝干上挂满了雪，沉甸甸的，偶尔有一坨雪从枝头掉下来，扑的一声，砸在地上，溅起一团白雾。

    念真醒了。她从炕上爬起来，揉揉眼睛，看见陈师行站在窗前，背对着她。她跳下炕，穿上棉鞋，跑到他身边，拉着他的衣角。

    “爸爸，你站了一夜？”

    “嗯。”

    “你进去了吗？”

    “嗯。”

    “看见师爷了？”

    “嗯。”

    “师爷说什么？”

    陈师行低下头，看着她。罡劲的门开着，他不进去，也不关上。他站在门口，感知到她的心，在问——师爷说什么？师爷有没有夸你？师爷有没有说“你做得很好”？她不知道他在罡劲的门里等了二十五年，不知道他今天终于等到了。但她问了，她想知道。他想了想。

    “他说我做得很好。”

    念真笑了。

    “还有呢？”

    “他说我比他强。”

    念真笑得更开心了。

    “还有呢？”

    “他说我烦。”

    念真愣了一下，然后笑了，笑得很响，像铜铃铛。她拉着陈师行的衣角，笑得弯了腰。

    “爸爸，师爷也说你烦？”

    “嗯。”

    “那我以后也说你烦。”

    陈师行没答。罡劲的门开着，他不进去，也不关上。他看着念真笑，看着她笑得弯了腰，看着她笑得眼泪都出来了。他看着她，罡劲的门里，光透出来，照在她的身上。她的身上，那层光还在，淡淡的，白白的，像雾。从她出生那天起，那层光就在。今天还在，还在她身上，还在她笑里。

    陈丽筠从里屋走出来，穿着一件淡青色的棉袄，头发散着，没梳。她看见念真笑得弯了腰，又看了看陈师行。

    “怎么了？”

    念真抬起头，擦着眼泪，笑着说——“妈妈，爸爸说师爷说他烦！”陈丽筠愣了，看着陈师行。他站在窗前，背挺得直直的，脸上没什么表情，但他的眼睛是亮的。她看着他，罡劲的门关着，但她知道他在笑。他没笑出来，但他的眼睛在笑。

    “你见到师父了？”

    “嗯。”

    “在哪儿？”

    “在罡劲的门里。”

    她沉默了一会儿。她不懂罡劲的门，不懂见神不坏，不懂那些练了一辈子也摸不到边的东西。但她懂他。她知道他等了二十五年，等师父一句“好”。今天等到了。她看着他，想说什么，嘴张了张，又闭上了。她走过去，站在他身边，伸出手，握住他的手。他的手很凉，像冰，像铁，像冬天的石头。她握着，罡劲的门关着，但她知道，他的心在罡劲的门里，在师父身边，在那些光里。

    念真不笑了。她站在他们面前，看着他们握在一起的手。她想了想，也伸出手，握住陈丽筠的手。三只手握在一起，紧紧的，暖暖的。陈师行低下头，看着那三只手——他的，粗的，大的，骨节突出；陈丽筠的，细的，白的，软软的；念真的，小的，嫩的，手指细细的，像春天的笋尖。三只手握在一起，像三根藤缠在一起，像三条河汇在一起，像三颗心靠在一起。

    念真抬起头，看着陈师行。

    “爸爸，师爷下次什么时候来？”

    “不知道。”

    “你还等他吗？”

    “等。”

    “等多久？”

    “等他不想来的时候。”

    念真不懂，但她没问了。她松开手，跑到院里，站在槐树下，开始打崩拳。雪还没扫，地上厚厚的，一脚踩下去，没到脚踝。她站在雪地里，打拳。一拳一拳地打，打得很认真，很专注。雪还在下，细细密密的，落在她头上，落在她肩上，落在她手上。她不掸，让雪落着。打着打着，头发白了，肩膀白了，整个人白了，像一个雪人。

    陈师行站在窗前，看着她。罡劲的门开着，他不进去，也不关上。他站在门口，感知到她的拳，一拳一拳地打，每一拳都比上一拳更圆，更活，更整。雪落在她身上，她不掸，拳不停。他感知着，罡劲的门里，光透出来，照在她的身上。